INTENTO

¿TODO ES EL RITMO?

2010-07-12T08:29:00.000-07:00

Dice: “Te amo, pequeña”. (Todo es el ritmo).
“Escucha el sonido”. La primera vez fue en el cuarto lejano de estudiante universitario. Cuatro de la madrugada y aún estaba húmeda.
Ahora, es tan sencillo; ahora que está fuera de tu vida.
Simplemente,
es la soledad que no se lleva bien con ella.

Soy el soldado de tu lado malvado, ojalá algún día lo entiendas.

FESTIVO

2010-03-22T20:30:00.000-07:00

Es menuda como un soplo
y tiene el pelo marrón.
________Joan Manuel Serrat

Festivo, dijiste
Y me pareció una broma,
pero encerraba un misterioso mensaje
que el color oscuro de la mañana
sobre la acera húmeda
descubrió en el reflejo de un pájaro.

Festivo
Y entendí que a la naturaleza
a la que siempre fuiste fiel
le era necesario recordar aquel pájaro
aparente,
pero real.

Entonces,
extendí mis brazos
para sentir el frío
en una imitación obscena
___________de vuelo.

Y
halle el conocimiento certero de tus palabras.

Festiva la vida
__________y el vuelo
Sobre la tierra
y el mundo invertido del agua.

Festivo tu cuerpo de pajarillo:
__________de gorrión.

Y me quedé callado
porque ese vuelo ya no era nuestro.

Volabas sola y bajito
sobre el festejo de la vida.

Il tempo se ne va

EL PINGUINO

2009-08-15T21:15:00.000-07:00

El pingüino es un ave
________con el corazón invertido,
vuela sobre el agua
____y sus alas desprecian el cielo.

Cómo no amar la incorruptible sonrisa de la nínfula...

POEMAS INCONCLUSOS V

2009-05-31T16:35:00.000-07:00

1.

Anna
____envejezco.
Y esta humedad
____divide
la hermosura
____hasta su centro.
Abre las piernas
y entrega su oscuridad
____clara
A esta agua
____tibia
que también llevará
____ a los muertos.

2.

Siendo celeste y lisas
todas las Luces tienen pies hermosos

Gentiles se acuerdan de todos los nombres
y amables los repiten

No descubres maldad en ellas.

En las Luces que son celestes y lisas.
―¿Y como te llamas?
―Lucy, que también es Luz

3.

Qué hace Juan
bocarriba contando las estrellas
qué hace inventando un lenguaje
llano para los sonidos de la noche.

Algo que el loco Melquiades del pueblo entienda
algo que se lleve a la boca
y arroje grillos que sepan a cielo.

4.

Este japonés tiene la tristeza
____________de los grillos
―un violín del desasosiego―

Siguiente
Una pintura y unos amantes
____________notablemente
_________________parcos.

A la irrevocable necesidad de amar...

POEMAS SOBRE TEMAS INEFABLES Y LAMENTABLES POR SU COMPOSICIÓN

2009-02-16T20:12:00.000-08:00

Has planeado mi destrucción
con firme confianza

Los ojos claros a media tarde,
la disposición de los hechos
con aparente aleatoriedad.

Todo tan exacto,
tan lejano a la elucubración inepta.

Muchacha árbol
consuelo de jóvenes melancólicos

Lo has pensado tan detenidamente
que no te sobra la tristeza
para ver mi cadáver

¿Has visto tantos?
Y cada uno al pie de tu jardín
Alimento de tu vientre y tus brazos

Tu viento

Son esas hermosas hojas

para el próximo
muchacho de mirada triste.

Me alegra lidiar

___con las posibilidades

quizás aceptar que

_______cambias

que lo has hecho.

Pero ayer te he visto

___________igual

con las mismas alas

__de insecta preciosa

Hambrienta de eso que llaman amor

pero en ti es solo

____________inconsistencia

Porque las mariposas mueren

________ horridas en su hermosura

y nunca son larvas de nuevo

________Amor mío.

Los gatos de esta ciudad

___asumen un maullido exacto,

llegan a la luna de un salto, tuercen

sus cuerpos

_______y vuelven a ocultarse.

Llegan a las entrañas de

___________lo oscuro

lo fecundan

Aquel lugar insondable donde no llegan

_____________________mis ojos

donde te acuestas a dormir desnuda.

Ésta potestad del habla

_________que poseo

__________no basta.

Esto de conversar con los pájaros

escuchar como todo es tan reciente

________desde el cielo.

Creérmelo

_________no basta.

Cuando toda la vida parece evocada

_____________desde tu ventana

Desde esa azucena tan acostumbrada a los

____________________muertos

Tan amada por ti.

Incluso si su figura es hermosa...

POEMA

2009-02-08T17:01:00.000-08:00

Al amor...

Esta es la silueta de una niña
________ _limpia y pálida
dibujando
_______un corazón rosado
en el abismo de su nombre.

Esta es la silueta de un jóven
_______________tranquilo

______escribiendo
un poema
que solo él_____:entiende.

Esta es una conjunción
____o la intersección
de dos mundos

que acarician un beso:
_ un beso nunca dado.

________________________________________________________

Porque sus pensamientos se desean tocar. Suerte.

___________________________________________________

TEXTO DENTAL PRESCINDIBLE A MARIANA

2009-01-24T19:16:00.001-08:00

Nunca supe el día en que estuvimos. Tal vez lo olvidé como dicen los psicoanalistas por autoprotección, quizás fuese en realidad porque intuía lo inevitable: una sonrisa extremadamente perfecta por dos años de tratamiento ortodóntico.

Recuerdo eso sí, la primera pulpotomía, el niño terrible que me golpeó en la boca y que destrozó un foco de la unidad dental; tú no imaginabas como podía aguantarlo, siempre fui intolerante. Lo sabías. Te burlabas, mencionabas cuentos sobre dentistas y su celebre ignorancia inocente, esa tristeza que cargan de ser la mitad de todo: de un médico, de un artesano, de un psicólogo… Es como no ser nada. Luego me besabas.

Llegaba tarde a nuestras citas por los trabajos o las consultas con los pacientes. Luego era la banca: el lugar céntrico, la posibilidad de mi barroquismo imberbe, de las tendencias a mencionarte y persuadirte sobre el amor con palabras retorcidas. Pero tú siempre fuiste más inteligente, no como las otras; tú no eras la niña tierna que me contaba sus problemas con baladas cursis de finales de los noventa, ni la muchacha que ocultaba la verdad con sonrisas fingidas, ni siquiera la joven que después de fumar marihuana decía quererme. Eras extraña y eso implicaba también el amor.

Me acusabas con razón de desconsiderado, que mientras estábamos solos no eran necesarias mis presunciones de escritor, que no necesitabas versos. Tus piernas pálidas perseguían sombras extrañas, observabas los libros de Eielson con ternura, pintabas y yo dibujaba con el dedo sobre tu espalda animales desconocidos ¿Era una locura? Pero aún pensaba.

La descarga del colgajo, la encía adherida, el levantamiento con la legra, la osteotomía: la tristeza del hueso, la humedad de la sangre: el olor reciente de la vida con la saliva. Lo olvidamos, al menos el inicio para evitar los círculos: las inevitables repeticiones. Porque tú nunca creíste en la pertenencia, eras la libertad; y yo no podía acusarte Te amaba.

Ahora te sueño sin boca: grito oscuro. Así, Mariana: niña escuchando baladas, muchacha con bate de marihuana y sonrisa fingida por dos años de ortodoncia.

___________________________________________________________________

POEMAS INCONCLUSOS IV

2009-01-15T15:58:00.000-08:00

A la muchacha de color pastel.

1

Son las noches en que las niñas pobres
cuentan las estrellas con los dedos,

las noches
__en que esperan el mensaje secreto
de las constelaciones que desconocen
porque ellas saben sólo
________________ingenuamente
de la claridad
_____________inasible de sus ojos

2

Ocurre que el cachorro
en la profundidad: negro atisbo de sombra
cede a la cuenta,
que la calle ofrece al tranquilo monólogo de sus aullidos
el inexpresable diálogo de la soledad:

Es el eco y su cola.

3

Si fueras mi musa
el mundo y la poesía
permanecerían inmóviles.

:::::::::::::::::::::::::Quietos.

Diciéndome:
“Es hermosa” entre susurros.

4

Has olvidado

Uno, el pájaro imposible
entre tus manos pueriles.

Dos, el cadáver cerrado
de sus ojos____ Exactos.

Tres, el número del árbol
donde sus restos no están.

Dónde nunca nuevamente
____________estaremos.

Melancólica melodía...

EL AMOR DE LA PINEIDA

2008-12-28T19:26:00.000-08:00

Mi padre se desvanece en la llanura, alimenta la tierra; fecunda a mi madre con tristeza ante la vista de todos. Luego encuentra un lugar entre los árboles para hablarme. Me ama tanto, permite aún que coloque mis pies sobre su regazo y le cuente lo que he visto en el bosque.

Soy ligera y hábil con el arco. Dicen que llevo la obscuridad de mi madre en la muerte de mi presa y la tranquilidad de mi padre en mi belleza. Admiten los hombres y hasta las mujeres de estos que han soñado deseándome, que entre los árboles han buscado mi nombre. Esto que es absurdo entristece aún más a mi padre. Él se queda callado, tengo la certeza que llora. Me ha pedido un nieto.

Insisto en lo absurdo. Soy cazadora, disto de la belleza y de la gracia de Eros. No sé lo que observan estos hombres. Le he rogado a mi padre que guarde mi virginidad. Mi madre ha empezado a hablarme sobre el amor.

No es que el amor me espante, pero siempre he escuchado que llega. Prefiero los árboles, esta llanura que pare desde la profundidad de su vientre a todo. Esta vida que son mi padre, mi madre y mis hermanas ¿Cómo será el amor, lo conoceré?

La huida la hace más hermosa. Virgen perseguida por el primer amor. Flecha de plomo contra la cazadora.

Vientre blando a leñoso: alumbramiento de la imposibilidad. Brazos como ramos colgantes. Auxilio paterno en piernas de raíces. Cambio de figura.

El dios más joven del Olimpo al lado de un árbol con nombre de mujer.

________________________________________________________________

2008-11-08T19:18:00.000-08:00

Dice: “Un gran amor”

Luego el silencio. Dos luces: unas bombillas de setenta y cinco watts

La sombra sólida. El brassier de catalogo de chica burguesa. Habitación de estudiante universitario. Aún sus senos no se acostumbran a las manos. Es el sonido que sale de un hoyo: alas de mariposa amarilla. Desnuda y pecosa, medias de niña de escuela, arriba hacia abajo: leve clamor de muerte. Agonía de himen. Es el Amor… “Un gran Amor”.

___________________________________________________________

PRESENTE

2008-10-10T22:15:00.000-07:00

La niña perdió su muñeca. "Es tan inmenso el mar" Cabello azul, ojos grandes más negros. Plástico hecho con desperdicios de almas chinas.

–¿En dónde queda el mar, mami –pregunta la pequeña–?

Desconsolada la madre, observa hacia arriba. Un cielo verde acuoso, que ya no es el cielo. Y se pregunta lo mismo que el árabe hispano, sobre las palabras de un griego llamado Platón.

–Es una idea, hijita –le responde tristemente mientras acaricia el hermoso ojo celeste de las manos de su pequeña–.
_______________________________________________________________

2008-10-05T09:51:00.000-07:00

Tú no puedes ser la misma mujer de la habitación oscura, la misma muchacha de cabello largo y sonrisa tonta. Te hace falta la maldad oculta, la dulzura falsa de las palabras mitológicas que no sabes, pero repetías. Tú no puedes ser porque he medido tu sombra con mis manos, entrabas. Ahora no entras. No puedes porque en los cafés te escribía poemas en servilletas al lado de adornos chinos y música clásica. Tú que sólo deseas un viaje a Europa comprando souvenirs y viendo cosas curiosas: no puedes ser la misma.

POEMAS A MARIANA

2008-09-23T23:44:00.000-07:00

1

Una habitación
_________Hermosa
espalda de muchacha desnuda
Oscuro cabello de bosque.

_________Tocada
tiernas manos de niñas

Primer trago Triste de amor

2

Si dijera que te amo,
________Mariana
Estos pájaros perderían
las plumas negras
que no tienen.

________No existiría nada.

Porque nunca he dicho amor
ni en el sueño blanco
de medianoche
ni en la agonía febril
de la no muerte.

3

Desperté
dispuesto a pensar en tus
senos
____________Mariana

Nevo botón
____________oscuro

Negro, como mujer de otro
_____________Mariana
de piernas coral, mi intocada,
_____________Mariana

Pensé
_____todo un día,
_____________pensé

Mariana oscura,
________sueño largo
como cabello de bosque.

4

Tengo
en una mano el mechón de tu cabello
como mar inmenso
limitado en la carne
_____de mi palma

Entre el surco inefable de la línea de mi vida
los cadáveres de los pájaros muertos
El pez prehistórico,
caparazón de amor,
lo negro de tu cuerpo
_________Mariana
como lo profundo y claro del mar.

El amor en labios de Carla Bruni...

SUELO RECORDAR

2008-08-31T11:08:00.001-07:00

Suelo sollozar, siendo exactos, recordar tu carpeta. No prestaba atención a las clases, deseaba tener ojos en la espalda; saber si sonreías o llegabas con las marcas que escondías debajo de tu blusa, de las peleas que sospecho librabas con tu madre.

Cuán sola podrías estar con el cassete de música tranquila que te regaló tu padre. Han pasado los años y nunca te pregunté su nombre; ciertamente lo amabas. Cuando me contabas que paseaban, tus ojos eran más claros, eras más bella, te quería más.

Ya no corríamos, prefería caminar contigo, sólo un momento porque tenía que regresar, los libros de los que te hablaba con soberbia me esperaban. Tus reproches luego fueron correctos y sin saberlo observé por primera vez los ojos de ese amor que no se dice con palabras, que es inaudible porque su silencio es el auténticamente perfecto; como el equilibrio, fugaz, intenso y efímero.

Pronto todo era insoportable. Tu ausencia cuando enfermabas o escapabas de casa, tus salidas sin razón del aula o los días que no me llamabas por teléfono para contarme cuántas veces acariciaste a tu gato o simplemente para conversar sobre tu madre. Nunca preguntaba, me avergonzaba. Recuerda que me conformaba con poco.

Suelo sentarme en la última carpeta de las aulas. Sería terrible desear tener, nuevamente, ojos en la espalda. Suelo escuchar el cassete de tu padre y olvidar que te pareces demasiado a tu madre. Nunca fue tu culpa que te quisiera, pero es suficiente el recuerdo.

Texto escrito por MSN en la ventana de Oscar Contreras y escuchando la presente canción de Alejandro Sanz. Sólo quedan los recuerdos, tontos, pero reminiscencias después de todo.

LUCTUOSA CONTINUIDAD

2008-08-06T02:42:00.000-07:00

El niño pateó su pelota.

En el campo de juegos están los melancólicos eucaliptos.
Los que soñaron su abuelo, su padre y sus hermanos muertos.

Pelota prístina sobre rumor de hojas. Bosque. Tres generaciones.

Continuo sueño sobre la muerte.

Fotografía: Alberto Diaz / www.andaluciaimagen.com

CONTRAPOEMA DEL PINGUINO Y EL TITIRITERO III

2008-08-01T09:25:00.000-07:00

El día que el pingüino soñó volar en cielo no azul
y libre de agua.
El titiritero perdió su cuerno.
Una exfoliación melancólica,
a su pesar.
Cruzó sus manitos viejas y
sentose a desvanecer lágrimas
sobre la hierba de parques
intrasfigurables

La noche que el pingüino decidió caminar
lentamente abrigó sus pesadas alas
alzó los ojos a la luna que siempre lo miraba con una sonrisa
y se dispuso a lamer su tristeza.

Nadie se imaginaba tanta soledad
encerrada en los sueños de un niño nostálgico

Cogió con su pico un cactus
el desierto estaba bajo sus pies
y la muralla de fuego le regaló una tortura.

P.D.: Poema elaborado con Alvarez Toscano.

Fotografía: Carlos García.

CONTRAPOEMA DEL PINGUINO Y EL TITIRITERO II

2008-07-27T22:20:00.000-07:00

Es cosa de jodidos enamorados
querer a la muchacha pálida de siempre
construir soliloquios
masturbarse penitentemente:
el pecado de no olvidar
sus ojos claros.

Recordar cada paseo,
cada inútil afirmación
o construcción de futuro,
Es cosa de jodidos onanista

Dime maestro calvo,
tu que has visto la soledad
alargarse en tus uñas

¿Cuál es el secreto?
que esconde el amor
en forma de mujer
pálida
de siempre

Tú que has escrito cientos de poemas,
de niñas buenas,
malas y putas

Revela a tu pequeño aprendiz
el secreto de los jodidos enamorados

el porque de tantas lunas sin nombre,
el porque de tantas veces
la misma muchacha pálida,
la de siempre.

Con otro rostro.

EL VUELO DE LOS PERROS

2008-07-26T22:06:00.000-07:00

A Paul Quispe,
esperando su tranquilidad.

El muchacho espera las pastillas,
como el inexorable caer de la lluvia
en julio.

Plumas salen entre los poros,
negras,
insondables.

Recuerdo de muchacha con nombre
de bosque,
en otra luna que ni la bifurcación
de los espejos infinitos
halla.

Muchacho quédate con las pastillas,
en cornisa suicida
viendo
el abismo que te regala
la providencia
de tu melancólica ceguera .

El vuelo de los perros
mitológicos
de los perros chuscos,
chusco el amor
con sabor a hierba
y aroma de estuario

Lejana muchacha con nombre de bosque .

Espera el vuelo de los perros,

de los perros chuscos de su amor.

CONTRAPOEMAS DEL PINGUINO Y EL TITIRITERO

2008-07-26T16:42:00.000-07:00

El poeta cree que el tiempo
es indolente,
que no importa.

Irrisoria afirmación de necios
o de niños con acné.

El tiempo va a su costado
arrancándole los cabellos
lento
como amante sanguinolenta

llevando la continuidad de sus espejos
a la más sincera
desaparición.

Ayer no te viste poeta.
Era el reflejo de tu amada con vestido negro

----------------------------------------------------------------------------------

EL POETA OBESO NO DEJA ESPACIO PARA MÀS LETRAS
LOS RASTROS DE LA LUNA SE HAN EXTINGUIDO,
LOS SOLES REDONDOS SE MUEREN DE ENVIDIA
EL BANKETE DE MIL NO LLENA ESA INSOLENTE BARRIGA
(NADA IMPORTA SINO LLENARSE EL ESTÒMAGO KON SATÌRIKOS VERSOS).

A PASO LENTO EL POETA DERRAMA GRUESAS FIGURAS DE KONKRETO
PESADA MAKINARIA DE HACER FIESTA FUNERARIA
EL PINGUINO SALTA SIN PODER VOLAR
UN TITIRITERO GRIS KORROE LOS DESTINOS DE LA LLUVIA

SE BUSKA UN ESPEJO KONVEXO DONDE APOYAR LA SILUETA DE ELEFANTE

ES VANO EL INTENTO DE SEGUIR MARCHANDO A PIE
LAS MUSAS SIN ROSTRO SE ENVUELVEN KON KRUELES SONRISAS
Y ELLA VESTÌA UN TRAJE BLANKO DE NOVIA INERTE.

SIN TITULO II

2008-07-23T22:40:00.000-07:00

Desnuda. Un cigarro y un improbable poemario de Eielson ¿Nunca has deseado desaparecer? Distinta calle en destartalada nota de encuentro. Es la puerta donde te gritan. Donde saben tu nombre y esperas en silencio. La ciudad quieta con cielo plano. No hay estrellas.

Todos comemos gente. Nos alimentamos en un círculo.

Ahí están el corazón o los ojos de una estudiante de filosofía, o la piel clara de una enfermera o la indolente cabellera de una prostituta. Hasta la matriz de nuestras madres. Los inconexos amigos, los monigotes y las pinturas que se desvanecen en las sombras de los cuartos de estudiantes drogadictos.

En consecuencia, concreto es el vacilar de tus senos en la melancólica afirmación de nuestros propios actos fágicos.

Bienvenidos a la mesa de un parque céntrico. La lejana niña de ojos castaños que empieza a coger su primer bocado. El primer corazón rojo que indefectible no lo es.

TOSCANO II

2008-07-20T20:59:00.000-07:00

Dícese que esta enamorado

Toscano, sin uñas
sin gorra
simple:
Enamorado

Dícese que se llama Elizabeth

Toscano cuerdo
pies en tierra
hombre decente
a pantalón y corbata
simple:
profesor de arte
Enamorado

Dícese que la plaza perdió
A un dibujante urbano
de lunares.

A medianoche

Toscano enamorado
Y volando.

POEMAS INCONCLUSOS III

2008-07-20T01:07:00.000-07:00

POEMA 1

Dicen que canta,

que es como un pájaro

que el agua imita

hasta volverse blanca

muerta.

POEMA 2

Niña pálida:

la nieve que le hurta

tristes colores

POEMA 3

Pequeño: tan reciente en la vida
como discurrir blanco, triste, que va
que esta yendo.
que desconoce de números,
de argumentos, oscuro
¿Has muerto?

la muerte de las entrañas de tu madre
de ojos de ocaso rojo
de mano de niño pobre que no halla monedas
de cuerpo de enfermo tiritante.

Has muerto la agonía anónima de tu madre:
la vida que llora un nuevo peregrino
condenado a desvanecerse

POEMA 4

Si no hubiera nacido poeta,
hubiera deseado nacer de mujer ramera,
y encontrar las lagrimas sinceras de tu sexo
¡Oh, puta que amo!

Palabras en francés,

cabello castaño hasta el hombro

Hermosa.

Se te reconoce por el tatuaje

en la espalda media y los gemidos fingidos

por ese tragar triste del semen.
!Oh, puta que amo!

Afirman que vales lo que pides

Cien dólares.

Y tan bella

cómo para no pensar

que eres ramera.

Luego me pregunto:

¿Cuándo el verdadero y gratuito gemido?
¿Cuándo el orgasmo decente? ¿Existe uno decente?

Debe existir.

Lo has soñado tantas veces

Como llanto

Bajar entre tus piernas,

Y luego adentrarse a tus entrañas

hasta querer estar muerta.

Después del sexo sin amor.

¿Quién sería yo para negártelo?

Yo que deseo las lágrimas sinceras de tu sexo

Yo quien te ama.

MARIA

2008-07-10T22:49:00.000-07:00

A Inés

ánimo...

Cuando cumplió veintitrés años y después de incontables cafés le pedí que nos casáramos. María me miró con la profundidad clara de sus ojos negros y me dijo que lo pensaría.

Febrero se llevaba las nubes del acantilado. Su cabello negro largo parecía llegar a lo insondable de la carretera; luego ella se quedaba quieta me susurraba al oído inconexas historias de animalitos de color pastel sobre ríos violáceos; después veía en su piel la prolongación tierna y posible de nuestros hijos. De pronto ¿el amor o el silencio?

La quería. Y ella deseaba a Ariadna y yo a Joaquín .Serían dos niños. Y tendríamos mascotas y los pequeños correrían detrás de ellos en los parques o en el patio de la casa. Ganaría lo suficiente, no nos faltaría nada. María lo sabía.

Pero tenía que pensarlo. Yo dentista y ella estudiante de filosofía, como en canciones cursis de pop; esperando luego de clases encontrar su sonrisa o su manía de mujer independiente, ir juntos al Mcdonals pedir lo de siempre y poner al lado de nuestras tristezas la más intima de las esperanzas. Intentar ser felices.

La lluvia caía. Semáforo en rojo. Dos muchachos se besaban a lo lejos.

¿El amor empezaba en mis ojos o en los de María? Qué rostro no es hermoso, a pesar de la falacia normativa de las proporciones. Nada es exacto. Cabello recogido, con la sutileza de una gorra, polo pequeño de niña, y sonrisa de veinte años. Ala de gaviota; así íbamos caminando.

Pronto encontré hermosas sus exageraciones, delicioso el puré o los tallarines rojos que a pesar de lo repetitivo tenían un aroma a María misma. Yo me enamoraba más cuando decía que lo había hecho con amor ¿Y otra vez el amor? Ella había tocado tanto la metafísica, en las publicaciones de las revistas especializadas, en las tesis, en las cátedras de epistemología o hermenéutica, que era difícil encontrarle cualquier muestra de simplicidad, pero a pesar de esto su inocencia era imperturbable: adorable como la imagen de la gata pequeña que siempre soñó ser. La dulzura inmutable, tal vez el ser mismo de un sistema sólo dable en mi mente torpe de cirujano dentista, pero muy tangible en la desnudez tranquila de María.

“Soy una gata ¿Me quieres?” “Te amo”. De nuevo el amor. La sin razón. Su inteligencia. María hermosa. Como llama triste ahogada en felinos gemidos de placer. El tiempo: veintitrés años, níveos en senos sensualista del siglo XIX: ilustración de color pastel, el pastel de su piel.

Nos casamos. Y todas las noches vi a María sobre nuestro techo acariciando su cabello. Y diciéndome amor con maullidos.

¿NO ESTABA ENTERADO?

2008-06-23T22:02:00.000-07:00

Haciendo un paréntesis a la línea de este blog personal; adjuntaré esta noticia que me ha tomado por sorpresa, el lanzamiento (al menos virtual) de la Revista de arte gráfico Perrokalato de la editorial Piel de Camaleón.

No hace mucho tiempo producto de varios descalabros en mi vida: Me botaron del partido, del círculo de epistemología, me declararon persona no grata en varias instituciones decentes, mi madre afirmaba que era un patán, las chicas que me querían dejaron de hacerlo y mis pacientes en la clínica empezaron a pedir cita con mi compañero del costado. Pues la desgracia me llevo a afiliarme a seres más infelices que yo, en una empresa: una revista. Granizolunar la conocí en su primer número con un editor extraño Paul Quispe y un caricaturista aún más esperpéntico Walter Alvarez Toscano.

La vida de estos seres se mueve en el ocio más artístico. Quispe a veces sube hasta la cornisa de la azotea del edificio en donde vive, somnoliento. En su sopor imagina que es un perro chusco que tiene plumas hasta en los pies: un pegaso canino, que salta por la acera lluviosa de un Trujillo que apenas sabe de seres tan mitológicos. Cuando despierta se da cuenta que ha olvidado tomar sus pastillas.

Alvarez Toscano vive enamorado, tal vez de una mujer o de cualquier ente con ojos y lunares que vea con ternura la prolongación exagerada de sus uñas. Vuela en la plaza, caricaturista de tiempo y a tiempo completo; usa una gorra que no se la saca ni para dormir, tal vez debajo proteja una calvicie temprana de sus treinta y pico años, yo en cambio prefiero creer que esconde un cuerno, explicación de su infantil figura y de su manía de creerse un caminante lunar o un poeta peregrino.

Yo carezco de tanta magia, infelicidad o presunción por el arte. Mis construcciones son más lógicas y mis manías más torpes. Me gusta ver gatos y niñas pequeñas, pálidas e inasibles, recordar amores que no tienen sentido porque al fin y al cabo defiendo mi soledad y mi misantropía con el mayor de los prejuicios.

No soy artista, soy el que consigo la plata; por eso no me avisan. Estos seres desaparecerían si se preocuparan por lo bursátil. Es cierto no hay mucho que aprender con las monedas. Pero les seré sincero, ahora si necesitamos dinero.

REVISTA DE ARTE GRÁFICO "PERROKALATO"

(Contiene fotografía, ilustraciones, caricaturas. arte digital, historietas, poemas ilustrados, y mucho más)

SALE EN JULIO. ¡¡¡ESPÉRALO!!!

(Dibujo de Portada: Walter Toscano
Diseño de Portad: Paul Quispe)

P.D.: ¡Se aceptan auspicos!

SIN TITULO

2008-06-19T16:27:00.000-07:00

¿Qué pasará cuando te encuentre de frente? Sabrás acaso sobre las veces que te he visto de lejos con uniforme, y el espanto que me causa encontrar en otra mujer tu cabello castaño ondulado o el aroma a cigarro de tus labios. No sabrás cuánta angustia. Pero sé que tendrás los ojos fijos de gata triste.

Te diré que deje la poesía por un puesto burocrático. Te presentaría a mi hija que tiene los ojos grandes como te dije que los tendría, que lleva el segundo nombre por ti y que no lo sabe mi mujer. Qué más agregaría, aún guardo el libro de Borges y el listón de tu cabello. Tu fotografía con girasoles y el poema que prometiste terminar. Preguntarás si aún voy solo a la playa; yo afirmaré que las gaviotas siguen cayendo con la alegría inevitable de la melancolía. Porque es cierto, la melancolía es la dicha de estar triste; eso decías.

Jugarás con mi niña, ella te dirá que conoce a un minotauro. Me mirarás extrañada con aquellos ojos de amor que siempre entendieron de sorpresas. Te invitará a que la acompañas a su cuarto. Mamá no está. Las muñecas, el vestido y los libros de cuentos anglosajones. Papá me los lee. Serán los mismos ojos de la princesa que se pierden entre las zarzas, el mismo viaje o la ineludible reminiscencia de mi cabeza sobre tu regazo.

Tú no tienes hijos. Sé que aún vives en el mismo cuarto por el centro de la ciudad; que compartes con los gatos la manía de desvanecerse por días o semanas. Has despertado en muchos lechos ¿Aún no encuentras descanso? A tu lado los cuerpos solo son fluidos blancos de certidumbre. Te ves desnuda y recuerdas la primera vez que me preguntaste si eras bonita. Un beso triste traspaso esa noche de agosto hasta clarear en el azul de los cuadros de tu habitación, una respuesta qué sencilla; siempre fue inefable.

Continúas escribiendo esas novelas con el mismo personaje, un profesor jubilado que se dedicaba a pintar; con el tiempo supe que tu padre murió joven y nunca hizo una exposición. Llenabas esos cuadernos escolares gigantescos con técnicas de narrativa anglosajona, yo bostezaba mientras acariciaba tu espalda con la intención de que notarás el realismo mágico de nuestra piel. Porque en aquellos días todo era nuestro, privativamente, hasta los parques y los mendigos a los que dabas de comer.

Puedes acariciarle el cabello, mi hija te mostrará sus pinturas de pajaritos en nidos, todos de colores claros; verás que es una niña feliz, tiene mucho de su madre. Al final me casé con esa compañera de la universidad de la que no estaba enamorado, pero seguía a todas partes. Alguna vez me dijiste que la conocías, que entendías; pero ¿qué entendías? Entonces no podía mas que afirmar el amor que te tengo, como la teoría de la relatividad o la ley gravitacional de Newton, compuse canciones, poemas cursis y demás aseveraciones, besé tu vientre y acaricié tus pies, contemple tus cuadros y dormí sobre tus senos; y dentro de la profundidad de tu cama me pregunté infinitesimalmente a quién más podría amar.

Es terrible, quieres a mi hija. Vendrás a jugar otro día. Tú afirmas con esa sonrisa infantil que se escapaba extrañamente a pesar de toda tu solemnidad intelectual. Pintaremos algo, que sea azul. Deberías llorar. Quisiera ver tus lágrimas; esas que escondiste detrás de la puerta del baño cuando te dije que me marcharía. Aquella vez no debió dolerte, total solo te amaba y nos acostábamos eventualmente o quizás también lo hacías, esa estúpida retórica de también querer al que nunca diste mayor importancia que unos tragos o la compañía de soledades mutuas.

Cuando te miro me veo a mi. La media luna de tu sonrisa, tus senos pequeños escondidos bajo tu uniforme, tu vientre llano fértil, tus caderas que desembocan en el llanto de un recién nacido que jamás se escuchará ¿Qué entendías? Tal vez el destino de nuestra incompatibilidad o mas bien mi naturaleza de hombre medio, casado, de familia, con trabajo y auto. Tú siempre serás la continuidad fatal de mi amor más puro. Lo incognoscible y lo hermoso; lo que nunca tendré porque lo verdaderamente bello te destruye, lo recuerdas eso siempre me decías.

Papá, ella es igual de bonita que mi mamá.

Nota: Mil disculpas este texto es irresponsable. Compuesto por aburrimiento lúdico y una lucha antidepresiva de la común lectura de Rulfo y las canciones de Serrat.

Una de mis canciones favoritas Lucía. Interpretada por Rosario Flores.

VUELO CELESTE

2008-05-08T19:37:00.000-07:00

Azul sobre azul
hasta verde

Hubiera bastado con un Te amo. Un deslustrado e inconmensurable Te amo. Un Te amo para que ella no se fuera, para que tomara más café y se riese de la malas bromas y, aún más, de las peores anécdotas que yo contaba.

Siempre me habían gustado las muchachas de cabello largo y ojos grandes, locuaces y de gestos infantiles, de paseos largos por las calles céntricas y amantes de los peluches y los cachorros. De esas muchachas a las que sólo bastaba con quererlas: yendo al cine, llamándolas diariamente a su teléfono móvil, recordando aniversarios intemporales y hasta el cumpleaños de sus mascotas.

Para Irene, en cambio, las fechas eran triviales, la sistematización absurda de algo inaprensible: una rueda, la forma circular del tiempo, arrojada sobre los charcos dejados por la inesperada lluvia de septiembre o la escritura de aquellos poemas que ella nunca publicaría.

Sobre nuestro lecho de amantes nefelibatas, soñábamos con una niña celeste de enormes alas, que volaba cayendo; como los pequeños pájaros que nunca aprenden a volar y destrozan sus cráneos contra el pavimento; tal vez a pesar de todo esperábamos a esta imposible niña; para observarla transparente, cerúlea e inevitablemente muerta. En un beso o en los leves quejidos, donde su cadáver alegraría nuestra melancólica lujuria; como si traspasar nuestros cuerpos hubiese sido una despedida continua o una comunión inexplicable de nuestras soledades.

Irene no toleraba el amor, le espantaba el amor; afirmaba que era una pretensión absurda, que era más hermoso el atardecer en la playa o el nacimiento del fuego sobre la arena, como un milagro mitológico parido de la oscuridad, de las canciones gitanas que me susurraba al oído, del vuelo de los pájaros hacia la profundidad clara del mar o los pasos imperceptibles de gigantes encadenados.

Todo era una exageración y a la vez, inexorablemente, distinta al amor. Hasta la forma de su desaparición en una calle céntrica, en aquel parque, del que tanto me hablaba, de la retórica o de la ponzoñosa hermenéutica que relataba sobre el mármol de las estatuas renacentistas con la única certidumbre de la ausencia. Era la abominación de quererla dentro de un laberinto con incontables puertas abiertas, de hallar minotauros en la perfecta figura de los círculos.

Y es que lo olvidaba la niña celeste volaba cayendo, pero también en círculos... infinitamente.

POEMAS INCONCLUSOS II

2008-05-05T22:13:00.000-07:00

POEMA 1

Acepta,
dama de gélidas entrañas,
el pedido, del amante poeta,
del caminante lunar.

Del níveo nevo que se resbala de tu mejilla
al melancólico bulto de tu corazón.

POEMA 2

¿Te has quedado dormida,
niña castaña?
Que quiero sin el rumor de las olas
o el canto de la enamorada alondra.

¿Has decidido no verme?
Tú a quién no podré querer
y sin embargo amo.

¿Has olvidado bajo el triste ondular
de tus cabellos
el sonido de la verdad silente?

Luego
el tiempo de tus ojos contra el caer de la lluvia,
hasta que las lágrimas del
no querer resbalen
hasta que se hallen dormidas.

POEMA 3

Si contaras a las mujeres
que me han querido,
tendrías que ir al campo santo,
a preguntarles por mi silencio,
a decirles si entre sus senos
encuentran mis ojos tristes.

POEMA 4

Y el muchacho al verla,
bifurcó sus brazos de pájaro
y se dejo caer
en la profundidad clara
del mar.

LA PELEA QUE NUNCA PERDÍ

2008-04-05T23:35:00.000-07:00

El salón de quinto C de primaria de la G.U.E. tenía 45 alumnos, inquietos y vivaces. No podríamos afirmar qué era lo mejor para estos niños, si el recreo o las dos horas semanales de Educación Física. El profesor solía llegar borracho al salón de clases, y a veces faltaba por largo tiempo.

Por supuesto el quinto C era la peor sección, allí estaban aglomerados los futuros pirañas, pastrulos y los próximos delincuentes juveniles que perturbarían a la secundaría sanchezcarrionista. Yo estaba allí –y no por ser una promesa de lacra –sino por un reto casual de mensurable importancia. Podría, entonces mantener mi conducta y no corromperme o transfigurarme y ser escoria estúpida; eso tenía que responderlo yo.

Como todo niño vivía sumergido en mi subconsciente; trataba de pelearme con los muchachos más grandes, para lo cual tenía que recorrer el patio del segundo piso hasta los salones de sexto, y especialmente el C, donde estaba el siniestro Milton. Era jueves, lo recuerdo bien. Vi cómo el obeso Aznarán –disparado de su salón de quinto B– corría con dificultad al patio. Era el primero en llegar al Kiosco, nunca le hablé como a los otros, pero me sorprendía su voracidad. Lo vi comer atragantándose dos papas rellenas, justo en el momento en que me abría paso entre los malandrines del sexto para buscar la cara amenazadora de Milton.

Alguien dijo: “Milton, allí está el chibolo que te quería gomear en el salón de quinto”, otro agregó: “creo que ha venido por su cataneada”; y el más pequeño de ellos le propuso: “rómpele la cara, Miltón”. Yo lanzaría el primer golpe y él lo esquivaría. Cuba, como siempre, con su figura famélica y truculenta, nos miraría como un ave de rapiña desde la puerta del quinto A. Pensaría “Le van a sacar la mierda al zanahoria de Vargas”. Pero no hice nada; la bruma del sueño me había derrotado. El timbre del recreo aún no sonaba y el profesor, ebrio, se había quedado dormido sobre el pupitre.

Por fin, el timbre sonó y salí disparado. El gordo Aznarán dijo algo incomprensible mientras yo subía la escalera. Encontré a Milton recostado sobre el dintel del sexto C; mis puños se iban cerrando. No recuerdo si hacía frío o calor, pero la sangre me bullía rabiosa, colérica, por las afrentas recibidas. Era brigadier y el colorado de Milton me había humillado en mi propia aula, delante de Taucet, de Rodríguez, de los Lescano y de Ruiz, lo más malandros de todos. Me tenían cólera desde que había roto mi bastón de brigadier en las costillas de Suejiro, uno de sus compinches.

Debía golpearlo, intentarlo al menos, para eso tenía talla, cuerpo, y la fuerza suficiente. Faltaban unos cuantos metros para llegar a Miltón. De pronto, un muchacho pálido y enclenque se atravesó en mi camino y supuse que de ese modo quería protegerlo. Traté de intimidarlo con una mirada amenazadora que lo cohibió un poco, aunque por un breve instante. No se había dado cuenta de mis intenciones, por lo que sólo atinó a verme con ojos de amistad, que me dejaron perplejo. Trujillo me tocó el hombro y me dijo: “Es mi primo, se llama Jorge Miñano y recién lo han cambiado de colegio”. Volteé la mirada y vi la figura de Cuba, triste como ave carroñera sin su presa. Milton ya se había ido y Miñano se perdía en el patio bullicioso y entre los muchachos que atiborraban el kiosco de la G.U.E.

Nota: Texto escrito en el año 2002.

POEMAS INCONCLUSOS

2008-04-04T20:09:00.000-07:00

POEMA 1

No pediré nada,

ni tu sonrisa engalanada

ni tus ojos olvidados en el microbús

Nada asiré entre mis dedos deshilachados

que te cantan versos no escritos.

Ni la poesía podrá pedir
tus pasos incontados,
sin dirección alguna:

desdicha de niña pálida,

de niña azul,
de tanto cielo nunca visto.

POEMA 2

Ojalá crezca pronto mi muela,
Que ascienda sobre mi encía
Terráquea y ósea.
Que alce sus blancos brazos
en esa mordida perfecta
exánime
esperante de ti
mi muela ausente.

POEMA 3

¿Podría esta noche la luna ser esbelta
no redonda, abandonar su palidez,
y ser oscura como tu nombre?

Entonces cantaría versos
De lánguidas sílabas
que me recuerden tus caderas,
la línea de tus senos:
ruta extraviada entre boletos perdidos
¿ Podrías tú al menos
ser perfecta, ser oscura no redonda?

POEMA 4

Sé

que habito ignoto,

desprovisto de nombre,

dentro de ti, de esas blancas manos

de niña

que no saben de amor, pero sí de los juegos.

Entonces, tientas a no quererme,

silente,

con los ojos abiertos, ciegos,

en media tarde.

Juegas, muchacha pálida,

de pies pequeños,

a la ronda de no verme.

ANONIMO

2008-03-19T00:26:00.000-07:00

No tomé el microbús. Es inevitable e innegable el dinamismo de la realidad, pero, a veces, está allí: estática. Dicen que los árboles de esta ciudad se retuercen por las penas. Afligido, mi discurso solipcista concluye en el diáfano trazo de su rostro, línea clara de arbusto caído sobre la acera.

Hace varios años me aterraba su ubicuidad, esa travesura a la que estaba acostumbrada, aparecía como gata pequeña y se desvanecía como sombras. Aún las ancianas del barrio, donde vivió, cuentan a los niños historias de maullidos y espantos.

Fui aceptando su desaparición con los alegatos persuasivos del aguardiente, las lecturas prosaicas y la indolencia de la música clásica. Inicié el deletéreo ritual de la contemplación y la soledad: observaba a través de la ventana como las niñas se arreglaban el cabello y se parecían a ella. Una beca del extranjero me apartó, definitivamente, del laberinto que se bifurcaba entre sus ojos castaños.

El cuarto universitario extranjero espantó mis recuerdos. Los bares y las muchachas que mascullaban a medias el español y encontraban interesante mi melancolía reemplazaron su figura por la más fina de las concupiscencias. Terminé enredándome con algunas, hasta les dije en su lengua nativa que las quería, pero en la profundidad del sueño su ubicuidad aún era irrevocable.

Cuando regresé, la ciudad parecía no haber cambiado. Conversé con los niños que jugaban en el parque. No recordaban a la muchacha que le recogía sus balones o les regalaba caramelos. Aterrados llamaban, desesperadamente, a sus madres. No eran los mismos niños.

No tengo certeza sobre el número de veces que fuimos al parque. Siempre yo caminaba delante, contando historias tontas, hasta que ella me abrazaba y pedía sentarnos en alguna banca. La quería aún más, cuando me explicaba su teoría sobre el origen de los insectos o la filología de la literatura fantástica inglesa. No sabía nada, pero me trataba de convencer. Y yo quería dejarme convencer.

Fue inevitable que la dejará de llamar. Aquella noche, lejana de septiembre, estaba boca abajo sobre su cama. Me dijo que no escribiera, que la besara. Pero a los veinte no podía dejar de escribir. “Tu cuerpo podría ser un poema – le dije.” “Por favor, tómalo – replicó ella.” El amor más ideal no me lo permitía. El silencio me traicionó. Cerré la puerta, lentamente, con la única certeza de que la había perdido para siempre.

He tomado el microbús. Un muchacho delgado canta las baladas cursis que a ella le gustaban. Le he dado una propina. A mi lado se sienta sollozando un adolescente, me pregunta: “¿Señor, por qué es más larga la pena que el amor?” Respondo: “El amor, por lo general, es un animal fantástico que habita en alguna mente, pero no en dos”.

The Fourth Cafe Avenue, la letra de la canción resume muchos de mis sentimiento que me acompañan en las caminatas solitarias. Hasta el asceta no se encuentra totalmente solo, siempre hay alguien que se acuerda de él y este siempre piensa en alguien.

A LA PLAYA CON DAPHNE

2008-03-08T00:16:00.000-08:00

A Dafne

Lo poco rescatable de ser un papanatas sin pareja ni afán por alguna señorita de valía, son las comidas solitarias fuera y los paseos misantrópicos y económicos en microbús. Pero, debido a un raro ataque de optimismo quise deshacerme de ésta forma de vida asceta. En consecuencia, invité indiscriminadamente a un paseo contemplativo por la playa, casi metafísico, a media docena de muchachas encantadoras y muy tolerantes, claro que a cada una por separado. Como siempre he llamado por teléfono a las personas equivocadas y en el peor de los momentos, ésta vez tampoco fue la excepción. Terminé perdiéndome y preguntando a los sujetos más extraños donde podía tomar el microbús para la playa, e inevitablemente como deben suponer solo. Mi mochila, mi MP3 y yo.

Luego de dos horas pude colgarme de un microbús y enrumbar a Huanchaco. Parado empecé a cavilar sobre las pocas veces que había ido al balneario en los últimos años. Cuando era pequeño, el mar era un lugar tan común como la cocina de la casa o el patio trasero donde enterraba insectos y las cosas más impensadas a escondidas de mi madre. Tan común como jugar con Daphne.

Y fatalmente encontré su nombre pintarrajeado en uno de los asientos maltrechos del microbús. Pensé en Daphne mientras el mar desde la ventana se hacía inmenso e inasequible. “¿Quieres que te preste mi triciclo? Tráeme un cangrejo. Sí, Jona un cangrejo… un muy muy, no. No, Jona… porque me asustan”. Y arriesgaba la vida como todo buen rapaz de seis años entre las rocas en busca del crustáceo más colorido para Daphne. El mundo parecía terminar en la playa, en un abrazo acuoso sobre la arena, sin ningún cangrejo. En el tierno beso de Daphne sobre mi mejilla.

El balneario no había cambiado, tan hermoso y a la vez tan impersonal, pero el mar me recuerda a Daphne a los helados que comíamos juntos y que se derretían entre nuestras manos. Eso me espanta. Y no pensé terminar sentado sobre las rocas, buscando cangrejos, dejando a los muy muyes y encontrando a Daphne en cada pequeña niña descalza sobre la arena.

Y determiné esperar que el mar me tragase, que tal vez en el fondo encontrara a Daphne, pero no podía ser tremendista, ella estaba tan cotidianamente como en el directorio de mi teléfono móvil. No llamada hace varios años. Es imposible que recuerde los cangrejos o los días de playa, pues casada tiene un hijo, al que sé, le cuenta otro tipo de historias.

Tercer ending de Full Metal Alchemist que también me recuerda a Dafne.

GARO GIGOLO

2008-02-21T18:46:00.000-08:00

Garo ingresó a la habitación. Una luz tenue alumbraba frágilmente la escena. Ella estaba sentada, con las piernas desnudas sobre un mueblecillo dorado. Su belleza lo impactó a tal punto que él dejó de sentir su cuerpo, sistema límbico incluido. Ella lo miró y casi susurrando le dijo: "¿Que estas esperando?” Casi al instante Garo se le acercó. Era una mujer rubia y de mirada fulgurante, de senos grandes, caderas anchas cual silueta de guitarra. Su línea esternal, bien definida, te llevaba la vista hacia su zona más recóndita, ahí donde no llega la luz del crepúsculo. Garo se desvistió rápidamente e inclinó la cabeza hacia su vagina. Empezó a lamer con fuerza, excitándola hasta el cansancio, haciéndola rebozar de placer.

Pasados unos largos minutos de excelsas sensaciones, la mujer se puso de pié y se tendió en la cama. Garo admiró su belleza, la fineza de sus formas, la beldad de su cuerpo. Ella abrió las piernas y le mostró el camino hacia la consumación de la felicidad. El tipo, sin pensarlo dos veces, se acercó lentamente, e introdujo con fuerza su miembro en esa matriz de irreflexiones y pasiones mordaces. Él se movía con destreza, conocía su negocio. Ella gozaba arrebatada de los sueños y la imaginación procaz. Era real, y estaba feliz.

Luego, la mujer se levantó y cogió el pene de Garo como si fuera un trofeo de guerra. Lo agitaba con fuerza, velozmente, conocía el regalo que le esperaba. El hombre soltaba exhalaciones al vacío, empezó a recordar cuando ella, el amor de su vida, le repartía iguales –o mejores- caricias; y ahora, viendo el rostro de su cliente, trataba de pensar que quien lo masturbaba era la verdadera mujer que lo inspiraba en sus intentos de escritor.

La sesión duró alrededor de cuatro horas. Garo cobró sus honorarios y se despidió dándole la mano, haciendo gala de un atisbo de elegancia. A punto de salir de la mansión, a la altura de la puerta, la dama se dirigió a el:

- Tengo algo que pedirte.
- ¿Es urgente? – le replicó éste, algo contrariado.
- Acompáñame mañana a la playa y pasemos la tarde juntos. Estaremos en mi casa, veremos el atardecer, y me encantaría que me acompañes.
- Pasaré por ti a las 3:30 pm – finalizó Garo.

Al día siguiente, Garo llegó al tiempo pactado. Su puntualidad hacía mérito de la perfección de su trabajo. Llegaron al balneario en media hora. El Ferrari que iba conduciendo era muy veloz, y a él le gustaba ser raudo en la carretera, le hacía recordar a Natalia sobre la parte superior del asiento sintiendo el viento golpearle cada centímetro de su cuerpo, el aire adhiriendo su polo hacia sus suaves pechos, dejando notar la fineza de sus erectos pezones. Garo llevaba puestos los audífonos de su IPod y no prestaba mucha atención a las palabras de su acompañante. El desgano hacía presa de su humanidad, tenía ganas de dormir, de tomarse un baño y descansar. Odiaba el hecho de saber que después tendría que satisfacer los goces carnales de su cliente.

- Por fin se quedó dormida – exhaló Garo.

El atardecer, solitario e infinito, había pasado sin dejar un rastro de solemnidad. Y no lo pudo disfrutar, como otras veces, solo agachar la cabeza y resignarse al gozoso placer de la lujuria comprada, ínfimos billetes. Otra vez estuvo sin ella, su Natalia, su adoración. Otra vez vio llorar a la luna y enjuagarse las lágrimas con sus retazos de agonía. Otra vez maldijo su trabajo y su existencia en este mundo.

Por favor, no te levantes. Sigues hermosa y yo contemplándote, hecho un bobo. ¿Sientes mis latidos? Mi pecho va a explotar. ¿Veremos nuevamente el atardecer? Siempre que tu amor lo permita.

Nota: Texto de Vit, el denominado la cuarta espada del chonguerismo. Creo, generado por las deletéreas conversaciones con mi persona. Esto al parecer es otra muestra de sus lisonjas. Un sincero saludo Vit. Gracias por el texto.

LA LOCA Y LA TORTUGA

2008-02-19T20:19:00.000-08:00

No sé si lo recuerdas Juan Namoc a la tortuga, pues... se casó con una loca que le decían la jitomata, y sabes le cosía todas las noches en el caparazón paños y paños. Treinta y dos paños en el caparazón de la tortuga.

En verdad Juan Namoc debes acordarte porque estudiaba con nosotros. Luego, solito se fue acostumbrando a los hilos y los paños y a la cara redonda y rosada de su mujer. Hasta escondía la cabeza dentro de su caparazón y la loca saltaba alrededor colocando los paños. Treinta y dos, dijo, como las pelotas con las que jugaban sus hijos.

ESPERA

2008-02-15T21:49:00.000-08:00

A Marisol,
por su vigésimo tercer cumpleaños.

La misma canción en el reproductor portátil.Ella tiene dieciocho. She will be loved / She will be loved. Suele sonreír. La lluvia lenta y pausada de septiembre. He optado por caminar. El olor del adobe mojado similar al aroma de su cabello: terráqueo e íngrimo.

Ella se cubría el rostro con las manos. Yo la observaba extremadamente blanca, enceguecedora, como estatua renacentista. Su vientre, brumoso, como mar de madrugada subía y bajaba hasta enredarse entre mis manos, espantosamente oscuras. I don´t mind spending everday/ Out on your corner in the pouring rain /Look for the girl with the broken smile.

En pocos minutos me susurró toda su vida, repleta de contradicciones: comunes, como la de cualquier otra. Pero, extrañamente, ese conjunto de historias repetitivas, al parecer sacadas de baladas y series de televisión cursis me parecieron hermosas. Yo, cinco años mayor, tomé sus pálidas manos, acaricié su cabello y en un momento fatal e impensado su boca estaba dentro de la mía, con el hambre de una soledad prolongada por días de lluvia. Siempre supe que no me amaba.

¿Cuántas historias le había contado? Y todas sin final. Ella tenía que marcharse. La niña que acariciaba a los perros callejeros y abusaba de las sonrisas pueriles, esa que yo no miraría más atravesar la calle o jugar con los charcos dejados por la lluvia. Todo carente de forma y de fondo, la acera: una mancha castaña extendida hacia la insondable línea de su espalda. I don´t mind spending everyday/ Out on your corner in the pouring rain/ Look for the girl with the broken smile Ask her if she wants to stay awhile. Y decidí esperar.

Septiembre. Cae la lluvia. Please don´t / try so hard to say goobye/ Please don´t try so hard to say goobye. El reproductor. La acuosa calle que se expande bajo mis pies. Castaña calle. Espantosa. Inexorables cinco años. Try so hard to say goobye/ Try so hard to say goodbye.

La espera que nunca finalicé.

DESPEDIDA

2008-02-08T22:50:00.000-08:00

MC, tú lo entenderás

Puedes oír niña
Esta triste melodía
Yerta, desconocida,
Abandonada en tu sonrisa
Desesperada por tu partida
Ahogada en esta agonía
Tienta el seguir llamándote
Como bestia herida
Opacada por el llanto
Y la melancolía
Ya sin razón, desconsolado
Abatido, el corazón se abre
Para ser tristemente abatido
Por esta larga despedida
Adiós eterno,
Amor mío.

Nota: Poema realizado con la víscera, acompañando a Thanatozs, cuando uno esta herido la métrica, la rima y el ritmo no tienen importancia, apoyo este caso particular de Thanatozs.

EL PEZ AZUL

2008-01-12T00:42:00.000-08:00

A ella.
Agradecimiento a Carmen.

Él la esperó en el Caffé. Ella adora el café. La propuesta exacta, el vuelo acuoso de los peces azules en el acuario, los automóviles inmóviles, la sonata en el decimocuarto minuto. No llegaba. Él había escrito su mejor poema, aquel que nunca mostraría a sus editores, inexistente, jamás escrito, ya que sólo fue para ella. Ausente el otro lugar de su mesa. Una hora o dos. Las campanas de la catedral anunciaban la medianoche. Ella nunca llegó. ¿Cuántos años? Uno, dos, cinco. Luego, su rostro. Simplemente aquellos poemas que nunca le escribió.

Afuera, inexorable oscuridad que se extendía desvaneciéndolo todo. Alguna vez le dijo que nunca lo olvidaría, que no podría, que la abrazara. Y la abrazó con esa forma que se hace a los veinte años, extrañamente sincera, sin promesas, sin esperar nada, sólo sostenida por la inconsistencia de las palabras. De las efímeras palabras. Y dejó de escribir ya que los signos eran incapaces, impotentes de cualquier construcción léxica, silogismo o argumento lógico de explicación sobre lo inefable.

Y fue feliz. Y pudo decirle que la amaba, como en los cuentos que escribía cuando adolescente, donde sus amadas eran pálidas y tímidas y se marchaban. Ella en cambio se quedó. No podría recordar por cuánto, ni siquiera la calle donde vivía, ni cuál era el número o la dirección postal. Todo había sido transformado por cuatro décadas de ausencias e inevitables viajes literarios. Pero ella dijo que volvería, que regresaría a su ciudad, a la ciudad de ambos. Tal vez sólo quedaba la promesa de tomar café. En ese salón donde podrían observar a los peces volar en cielo acuoso, encontrar el pez azul, exacto, ese animal precioso que era desconocido para la ictiología pero muy dable en sus versos, en los versos de ella. Pues él dejo de escribir poesía. Aunque ahora tenía un poema. Su mejor poema.

Y ella nunca llegará, no leerá el poema, se diluirá. Pues la poesía era sólo un pretexto para olvidar. Para dejar de amar. Como ella a él. Y él a ella. Y se preguntarán ambos: ¿Dónde está el pez azul? Recordarán sus rostros y sólo podrán verse dentro de sus cabezas, los dos con aletas azules, exactas e intangibles.

Video de Yundi Li interpretando "La campanella".

MELODIA DE SOLEDAD

2008-01-08T23:44:00.000-08:00

La melodía era bella. Habían pasado cuatro meses desde la primera vez que la vio. Los dulces golpes de las cuerdas dejaban sentir una música casi celestial. Su cadera parecía la prolongación de una guitarra, un canto de querubines, de ojos pardos oscuros y piel blanca.

Las inspiradas notas invitaban a pensar en la perfección de su cuerpo. En su rostro se dibuja una sonrisa al tiempo que la tenue luz del cuarto dejaba ver sus zonas más recónditas. Ahora se miran y recuerdan sus tardes caminando por el malecón. Él recuerda cuando su cabeza se recostaba sobre su hombro y la fantasía llegaba a su máximo punto de placer.

Su padre le había ordenado, sin derecho a replica, que abandonara el conservatorio. “La guitarra es un instrumento de vagos y trovistas sin beneficio” – le dijo. Franz aceptaba su condición de vago y holgazán, pero poco importaba si lo ojos oscuros de Constanze le observaban tocando la guitarra; ¿Era el mundo, a caso, una evocación armónica fluyendo en las manos de ella junto a las suyas? El padre de Franz, un tipo chapado a la antigua y disciplinado hasta no más, creía que el amor y los sueños debían dejarse de lado si uno quería ser exitoso en la vida. Constanze era el concepto de sus sueños más febriles, de sus tardes de cigarros, de piso frio y sollozos inusuales. Era su musa, un ángel gótico que descendía con sus enormes alas sobre su infernal vida: la vida – que él consideraba- desgarrada por su tradicional familia. “Franz cada vez tocas mejor. ¿Algún día compondrás?” “Te dedicaré todas mis canciones” “Eres un tonto. Solo me bastaría que te acuerdes alguna vez de mi”. Cómo él podría olvidarla. Incluso, la idea de fugarse se le pasó por la mente, sin embargo pensó que sería un acto cobarde. Su áspero padre quería que sea médico, como todos en su larga hilera familiar. Sin duda le aterraba la idea de aparentar en el futuro una personalidad falsa, mas su tristeza sólo podía ser aliviada con las palabras de Constanze por teléfono. “¿Qué harás ahora, me preocupas, sabes?” “Gracias, pero no lo sé, no tengo ni la menor idea de que hacer” “¿Y las canciones que prometiste escribir?” Silencio. “Ahora mi vida es una canción, vulgar y salvaje, donde solo se oye el llanto de un niño y el gruñido de fieras insaciables que desean liberarse de las ataduras que las sostienen” “Déjate de poesía, tontito, ah, creo que iré pronto para Trujillo” “Genial”.

La universidad empezaría dentro de dos semanas. La familia de Franz realizaba grandes preparativos para la tan esperada imposición de mandiles. Los tíos, primos, sobrinos médicos o estudiantes de medicina, toda la familia, se reunirían para conmemorar el ingreso del pequeño Franz “músico” a la correcta vida médica. Pensaba en Constanze a pesar que cada dos horas le enviaba un mensaje de texto a su teléfono móvil, mensaje tras mensaje, escribiéndose tonterías, tratando de apaciguar su aburrimiento por un lado, pero por otro, queriéndose con las palabras, sintiendo ese cariño indirecto que sólo te brinda el messenger o los mensajes de texto. Mensaje nuevo. Era el enésimo. “Llego a Trujillo este viernes”. Hoy es lunes –pensó Franz. Casualmente, el viernes era la imposición de mandiles. “Espero verte, me alegrarías mucho, te llamaré cuando llegue”. Emoción. Deseaba gritar la noticia con todas sus fuerzas, de pronto necesitaba una guitarra para cantar algo tierno, algo que termine de llenar su felicidad. Constanze llegaba a la ciudad y quería verlo a pesar del tiempo transcurrido. La alegría sólo fue interrumpida por las llamadas de su padre para que el sastre le tome las medidas de su nuevo guardapolvo.

El viernes comenzaría con bullicio. La familia se preparaba para la ceremonia, todos lucirían sus mejores trajes. Sonó un celular. “Estoy en casa”. Silencio cargado de asombro. Una suerte de sudor frio recorría cada centímetro de su cuerpo. “Que haces, porque no me hablas” “Hola, es que ando ocupado, que tal”. Su voz sonaba entrecortada y exasperante. “Bueno, prometiste que nos veríamos hoy, ¿no?”. Otro silencio al auricular. Franz quería verla de todas formas, aunque eso implicara faltar a la tan ansiada ceremonia. “Si no vienes no te atrevas a venir después”. Su voz sonaba como cuando alguien te obliga algo, medio en broma y medio en serio. Y el la amaba más. Cada silencio, cada palabra, cada entonación era un aura de alegría. Y salió raudo de la casa.

Pasaron quince minutos, para Franz dos largos días dentro de la congestión vehicular, la sonrisa mordaz y aterradora de los semáforos en rojo, la aparente lentitud de la avenida y las quince cuadras que lo separaban de Constanze: De su Constanze que le pedía llegar. “Llegaste, tontito”. Silencio. El tiempo pareció regresar de un insospechado callejón, de una larga distancia anónima para posarse sobre el pecho de Constanze, sobre ese pecho oscuro y pálido, a respirar. “Sí, te lo había prometido”. “Tontolín, deberías estar en tu imposición de mandiles”. Conspiraban entre si, sonriéndose lentamente. “Me siento mil veces mejor aquí que en la universidad, además, detesto a mi abuela, y ella me iba a poner el mandil, así que todo está perfecto”. Se miraron, ambos miraban al cielo, al jardín. “¿Recuerdas cuando caíste del balcón y lloré a mares?, fui a verte y te habías hecho el muerto” “Y…” “Y tenías en tu mano un girasol, y me lo diste y luego te di una patada”. Risas. Eran felices recordando, hablaban con premura, como si el tiempo se pudiera detener en algún instante. El tiempo, que a Franz siempre le sobraba, y que ahora suplicaba se prolongase. Y caminaron juntos por los parques y avenidas, y se conocieron una y otra vez, queriéndose entre la solemnidad del silencio. No eran necesarias las palabras, el amor es irremediablemente silente. Y sentados en una banca sus labios se encontraron, delicados los de ella, ásperos los de el. “Te quiero” “Yo te quiero más” “Abrázame tontito”, un te amo para la eternidad. “Me gustas, siempre me gustaste” “No tienes idea de mi inspiración” “uhm, ¿Neruda? ¿Una chica?” “Una chica, de bucles inciertos y mirada fugaz, de risa cantarina, de labios de seda, de tardes por el malecón y mañanas recogiendo girasoles, de mojar los pies en el mar y recoger caracoles que luego pintaríamos con nuestros nombres para intercambiarlos” “¿Aún guardas el mío?” “Sólo porque te amo”.

Sus bocas se entrelazaron, se buscaron ciegas, guiadas por una música imperceptible de suspiros. Hasta descender sobre la cama, la de ella, llena de girasoles. Flores expectantes. En las paredes, guitarras colgadas, las de él, y sobre el lecho la comunión extensa de ambos cuerpos que empezaban a fundirse. El girasol tocó la guitarra hasta desaparecer en un aroma de sonidos, como desaparecen a la distancia los pétalos al viento.

Y Franz no regresó a casa. Apagó su celular desde que vio a Constanze y decidió pasar con ella una semana por demás espectacular. Por el dinero no hubo problemas ya que Constanze se encargaba de sus gastos. Era domingo por la tarde, mojaban sus pies a la orilla del mar mientras ella le dedicaba canciones de amor y él versos sublimes desde lo más profundo de su alma que se perdían con la fría brisa y el canto de las gaviotas a lo lejos. El amor crecía a cada instante, a cada minuto mientras se volvía obsesivo, desesperante. Terminaron el día junto al calor de una fogata. Franz, apelando a su acreditado verbo, consiguió que le presten una guitarra para cantarle a Constanze sus versos prometidos, sus canciones escondidas en el baúl, empolvadas de ternura y sentimientos reprimidos. Dulces melodías. Ella le acariciaba sus cabellos, besaba la coronilla de su cabeza, lo abrazaba con dulzura y al ritmo de un sonoro “te amo” le apretaba las manos con fuerza, como temiendo que algún día se pudiesen separar. Pero fue Constanze la que se alejó. Viernes por la mañana. Franz había dormido en casa de su mejor amigo, no había vuelto a la suya desde que fugó por su amada. Toca el timbre. Silencio expectante. Y no aparecía.

Constanze no respondía a las llamadas. En su casa afirmaban que había viajado de urgencia. ¿A dónde? Franz iría hasta al fin del mundo, incluso lucharía con gorgonas y estaría dispuesto a hacer trato con arpías y grifos, con tal de volverla a ver. Nada importaba, ni el sonido de la guitarra ni los desesperados ruegos de su familia para que volviera. Sin embargo, Constanze parecía haberse desvanecido junto con los sonidos de su guitarra. Y fue entonces que de tanto preguntar por ella a sus viejas amistades, sin obtener ninguna respuesta, regresó a casa aturdido y melancólico, entre el llanto de su madre que en vez de alegrarlo, destruía más su aprisionado corazón.

Después de oír un tremendo sermón de su padre le informaron que un extraño paquete había llegado para él. “Está en tu cuarto” –le dijo su hermana menor. El paquete, de forma rectangular y forrado con un periódico viejo, lo esperaba sobre su mesa de noche. No tenía remitente, solo destinatario, solo un garabato que a las justas podía distinguirse como “Franz”. Empezó a abrirlo mientras una leve taquicardia invadía su torso. Era una caja larga y poco ancha, con una tapa encima, de color blanco y arrugada por sus seis lados. Al sacar la tapa sintió que su corazón latía con más fuerza, sus lágrimas comenzaron a discurrir por sus mejillas, lágrimas de amor, de redención. Sacó de la caja un hermoso girasol, con sus pétalos intactos, su aroma aún perceptible y el recuerdo del jardín de su musa: De la floreciente musa dentro de su mente. Luego divisó dos caracoles pintados, uno amarillo y otro rosado, cada uno grabado con la inscripción “Franz y Constance”, el golpe de las olas llenaba su audición cargada de hermosas melodías de guitarra, sentía el olor de la brisa y el canto de las gaviotas, los pies de Constanze pisando los suyos y un abrazo fraterno frente al sol poniente que esperaba jamás se oculte. Un papel en varios dobleces finalizaba el contenido de la caja, al verlo Franz cayó arrodillado al suelo mientras llenaba la alfombra de gruesas lágrimas, su cuerpo se desvanecía leyendo el escrito, su alma se partía en pedazos con cada palabra, con cada sinsentido…

Querido Franz:
He decidido regresar. No preguntes como, ni cuando, tampoco me llames y no trates de encontrarme porque ahora debo estar muy lejos de la ciudad, quizás en otro país. Me fui porque esto no podía continuar. Te quiero muchísimo, y nunca querré a otro como te quise a ti, nunca me entregaré a otro hombre como lo hice contigo, pero así las cosas debían suceder. No quiero ser una distracción y que mucho menos arruines tu vida por mí, tienes todo por delante y solo espero que triunfes y encuentres la felicidad.
Continua la carrera de medicina, te lo pido por favor, por todo el amor que aún siento por ti.
Te quiero, nunca te olvidaré.
Constanze G.

Al terminar de leer la misiva, su cuerpo se encontraba tendido en el piso, se sentía frágil, débil en demasía. Lloraba con tanta fuerza y gritaba por todos lados que terminaban por matarlo de a pocos. No entendía el porque ni el como. Se lo preguntaba mil veces, una y otra vez, y no lo entendía. Odió su vida, odió su infelicidad, odió la decisión de Constanze mientras sentía el lento desgarrar de su corazón…
Ocho meses después…

“¡Que te vaya bien hijo!” “Gracias papá, así será”. Habían pasado ocho meses desde su separación con Constanze. Fue internado en una clínica local, visitó psicólogos y estuvo en reposo durante cuatro meses. Al final logró recuperarse a costa del semestre perdido en la universidad. Aceptó la idea de que debía estudiar medicina, había dejado de tocar guitarra (sin siquiera oponerse), había dejado de escribir canciones y poemas en la oscuridad. El fantasma de Constanze ya no lo acechaba, o al menos, eso creía él. Esa mañana Franz caminaba hacia la facultad, a una de sus dificilísimas clases de las cuales su padre se sentía orgulloso. En el camino se detuvo a mirar un jardín de girasoles, y sin entenderlo bien, siguió su camino llorando al compás de sus silentes pasos.

Nota: Este texto es en gran parte trabajo de Vit M.D. con algunas líneas mías. En benéplacito del romaticismo de los girasoles y la guitarra.

DENDROFILIA

2007-12-31T18:32:00.000-08:00

El aire se filtra desnudo y fugaz entre la puerta.
Tú también como el aire. No más. Yo debo ser sólo un sonido arbóreo que entró por la rendija.

Llamada esperada. Boletos de teatro nunca usados.
Y que llámame sólo cuando seas musgo y calles. Y que iremos a la función a ver las marionetas peinando margaritas con nuestros dedos.
Y que mejor vete. Y que ya no te necesito. Y que adiós.

La noche, tímida, se fragmenta en los rincones. Una sábana apenas esculpe su torso.
Anoche no fuiste tanta noche. ¿Qué comprende ese pájaro bobo que me mira? Nadie te entiende.

¿Por qué no te distingo del silencio?

La lluvia de noviembre, luctuosa, sobre las aceras. ¿Eres tú? ¿Quién deja desprendida tus lágrimas? Mano sobre vidrio. Gotas al otro lado, inalcanzables. Y que sopla. Y que pon ahora tu nombre. Y que no, mejor no. El nombre de ambos. Y que el corazón parece una pera. No te sale bien. Mejor lo hago yo. Ausentes y anónimos.

Mato al pájaro y lo relleno de noche. Sucia de ausencia la habitación. Anónima y reptil: ventana de lianas, rectángulo fotográfico. (Mira, esa gota que cae soy yo. Y aquella eres tú. A que no me atrapas… Yo aproveché con la cámara. Saliste bien). Y observarte como agua que no cae. Dendrofílica espera. Palabras no dichas. El inexorable corazón arbóreo, bordado en los anillos acuosos de cada temporada.

Y que no soy esa estúpida orquídea. Y que me voy. Y que es mejor porque en ese pueblo han muerto todos los carteros. Y que suéltame. Y que nuestro amor era un nido de canarios que nunca aprendieron a hablar.

Marioneta. Hilos. Mano. Cuestión de unas tijeras. Soy el único que puede repararte. No habrá más funciones sin ti. Hermoso tu rostro. Inmutable. Y que jamás se irá porque tengo el molde.

Y que no te creo titiritero loco. Y que aleja ese cincel de mí.

Nota: Texto desarrollado conjuntamente con Paul Quispe y el obeso camaleón.

DICOTOMÍA AUSENTE

2007-12-17T20:44:00.000-08:00

A la ausencia.

Me vi en un espejo. Ella era yo. Tuve miedo. Y estaba solo.

Caruso interpretado por Luciano Pavarotti

DESEOS BAJO LA TIERRA

2007-12-15T20:41:00.000-08:00

Para Airin

Deseo que emerja de ti
El verso libre de los pájaros en primavera,
Ululante
Sobre tu cabellera sombría
Sobre tu tierna hermosura carmesí

Te deseo entre las ramas,
Contemplando el cielo azul y exacto
Que baja al secreto de tus senos intocados,
Níveos, insondables.

Deseo una estrella fugaz
Que baje en danza armónica
A tus hombros

A la lámpara
De tu belleza ondulante.

Deseo que emerjan de ti

Los sacros alimentos del poeta,
Silentes
Que broten de tu vientre

Las ingénitas palabras
De la tierra
Que los pájaros canten
La melodía
De tu cuerpo extendido

En las ocultas estrofas del poema.

EL OTRO LABERINTO

2007-12-12T16:05:00.000-08:00

Habían pasado diez años. Sonó el teléfono. “Me gustaría verte. He regresado a mi antiguo departamento. ¿Vendrás?". Él aceptó porque nunca le pudo negar nada. Ni siquiera cuando ella decidió marcharse y le pidió que nunca más la llamara.

Volvió entonces a escuchar baladas cursis y a comer alfajores. A llegar tarde a casa y a enviar decenas de mensajes de texto a su teléfono móvil. Nada había cambiado. Los silencios eran los mismos, sólo sus senos eran ahora más grandes y su piel inexplicablemente más suave a pesar del paso del tiempo. “Sigues igual, ¿por qué tienes que pedirme disculpas después de besarme?”.

En las paredes de su dormitorio: fotografías de personas que alguna vez ella le había presentado. Halló también la fotografía de los dos en la playa. Fue la primera que se tomaron juntos. La primera. “Éramos un par de niños que tenían miedo a tomarse de las manos. ¿Recuerdas que le robabas dinero a tu padre para invitarme helados que yo comía a pesar de estar resfriada?”. Su risa todavía conservaba ese chasquido armonioso de las olas contra las rocas. Afuera, en la calle, los postes empezaron a desvanecerse como sombras.

La perdió. La perdió con la noche. Intentó seguir su aroma y su voz que parecían emanar de la solidez de la penumbra. “¿Me amabas? A pesar de todo siempre me amaste. ¿Cuánto tiempo estuviste sentado a la salida de la universidad? ¿Cuánto?” La abrazó. Y recordó la primera vez en que la sintió desnuda, fulgurante, en medio de la oscuridad.

Cerró la puerta con la intención de espantar todo. A todos. “Fuiste el primero –le dijo ella-, por entonces era una chiquilla a la que le gustaban tus ojos tristes y los tarjetas de colores que me regalabas”. La sintió sobre él. Tibia y suave como hacía diez años.

Se recostó sobre su pecho. Él coloco su mano sobre el vientre de ella. Su abdomen subía y bajaba en una onda que se perdía en algún lugar insondable de la habitación. Pronto se quedaría dormida. Él cerró los ojos. Empezó a hacer frío. Nuevamente se sintió solo. “Debo decírtelo, tengo una hija… Se llama Ariadna – le susurró ella tristemente.”

Ariadna está perdida en el parque. “Es una buena niña. Se parece a ti. A veces le cuento las historias que me contabas. No las cree, pero le encanta escucharlas. Yo las creía”. Los titiriteros inventan sueños y los hacen tangibles sobre la acera. Los niños se congregan cromáticos y felices. Niños. Niñas. Canciones de ronda. Gramófonos. Títeres con hilos imperceptibles. Ariadna dentro del laberinto.

“¿Por qué volví? No lo sé. Ariadna a veces me pregunta de dónde soy. Siempre viene conmigo. Ahora, por mi trabajo, viajamos mucho” Ariadna con su insondable madeja cruza las galerías. “Estás solo. Siempre sentí que seguirías solo”. Estaba solo bajo el haz luctuoso de los faroles. En la banca. En la misma banca.

Ella cepilla el cabello de Ariadna. Hilos que se prolongan alrededor de toda la ciudad concéntrica, sobre su habitación, hacia el departamento, hacia la avenida. Sin el misántropo minotauro. “Ariadna se siente a gusto contigo y desearía quedarse. Le gusta la playa y dar saltitos descalza sobre la arena”.

Solo entre las paredes de su habitación. Solo. Ariadna le sonríe. Intenta seguir el hilo desprendido de su madeja invisible en la solidez de las sombras. Escapa de un minotauro ausente. De una bestia solitaria. “Lo siento… Ariadna no es tu hija”

La ciudad es un laberinto con innumerables puertas abiertas. Con luces pequeñas que se abren como ríos luminosos a la distancia. Lejana. Él nunca regresó. Sólo las palabras de un extraño correo:

“Ariadna nunca tuvo el hilo para salvarme del minotauro. El minotauro era yo”

ONDINA EN EL ARENAL

2007-11-28T19:07:00.000-08:00

Deje de escribir cuando empecé a soñarla. El mismo olor a jabón de hotel y las manos de ella delatando su pobreza. ¿Me soñaste? No. Yo nunca sueño. Soñé que perdía mi listón violeta. Tu listón. Lo buscabas entre las sabanas. Suéter rosado. Las sábanas amontonadas sobre el suelo. Ahí debe estar, yo nunca olvido, yo nunca sueño. ¿Qué no está?. Pero… si soñaste que lo habías perdido. ¿Ves? Por eso yo no sueño. Pero te he soñado buscando tu listón en la oscuridad.

Era necesario dejar de escribir porque de pronto la noche cerró mis ojos y oí tus pasos. Nunca te pedí nada, ni siquiera que me soñaras. Pero también fue necesario soñarte, inventarte. ¿Por qué? Si yo nunca sueño. Entró en el cuarto de hotel como una emanación de la noche. El estaba mirándose en el espejo, en duermevela, esperando. No la conocía, dentro de la bifurcación de su reflejo trató de buscar su rostro. Lo encontró. Era extraño, absolutamente extraño. Era como el rostro de una ondina que había visto alguna vez en un libro de mitología.

¿Cuántas veces me has besado? .Nunca, pero ahora lo deseo. Siempre dices cosas sin sentido ¿Acaso no ves mis ojos, mis labios o mis brazos?. No sé quién eres, debo buscarte como a todo. Debo tocar tu cuerpo como si fuera un mapa misterioso. Yo en cambio, sólo te conozco a ti. Sólo te espero a ti . Ambos callaron. La luz de la luna entraba apenas por la ventana cubierta con una vieja persiana. El besó su hombro y antes del primer suspiro ella deseaba olvidar su existencia. Esa rutina de la vida cotidiana donde él y ella sólo se encontraban los domingos después de un largo viaje por los extramuros de la ciudad. Le quitó el suéter lentamente, buscó la caída de su cabellera hasta llegar a sus senos. Y cayeron sobre el lecho como dos árboles derrumbados por un fuego repentino.

Nunca he tocado una piel como la tuya. ¿Quién eres? ¿Desde qué tiempo has venido?. Sólo sé que siempre estuve, al menos para ti. Esperando tu visita, tu llegada en medio del arenal. Es como arena, como trigo todo tu cuerpo, siento que se escapa de mis manos y se refugia en mi sueño. Mírame, toca mis senos como antes, como siempre, escucha mi respiración,… no es de arena. Soltó el listón violeta de su cabellera como cuando conversaban en la puerta de su casa. El ni siquiera se dio cuenta de ello. Se perdió dentro de la oscuridad de sus ojos claros, y de los intrincados relatos que ya no podía escribir. La ondina huyó para siempre de sus manos. Él sintió que un viento remoto atravesaba su pecho en una fuga tenaz, irreversible, poderosa.

Despertó. Se dio cuenta que no había soñado. Que no la había soñado. Salió del hotel, atravesó las calles, los extramuros, hasta llegar al rutinario arenal. Preguntó por una ondina, pues había olvidado su nombre. Le dijeron que se había perdido dentro de aquel río de arena. ¿Una ondina? Los vecinos que le respondieron eran también sombras. La casa pobre un palomar de recuerdos. Cogió un puñado de tierra y la dejó caer hacia el suelo. No cayó tierra sino un listón violeta, escapado de sus dedos que debían escribir.

¿DOS NÍNFULAS?

2007-11-19T20:24:00.000-08:00

Para Anna

He visto a las niñas de cabello largo,

larguísimo,

en los parques,

jugando a no verse,

a llamarse en idiomas desconocidos,

debajo de los girasoles,

a quererse,

sin palabra alguna.

¿Serán nuestras hijas?

CONSTELACIONES

2007-10-12T22:48:00.000-07:00

A ella...

Hace muchos años que no voy a esa plazuela. ¿Estarán las mismas estatuas? ¿Se encontrará al menos aquella de la muchacha cazadora, en cuyo plinto dijiste que me amabas? ¿Aún estará? ¡Quién sabe!

Empecé a frecuentar el cine con la intención de encontrarte. Repetí varias veces tu nombre en las salas a oscuras. Nadie me dio razón de ti. Me volví amigo de titiriteros, ventrílocuos y otros artistas callejeros, y les mostré tu fotografía con la esperanza de que alguno de ellos te hubiera visto. Pero ninguno recordaba haberse encontrado con una pequeña nínfula de ojos melancólicos.

Salí a la avenida, a esa fuente de soda donde comíamos helados – ¿lo recuerdas?–. Estábamos aún en la escuela y usabas en tu cabellera aquel lazo verde que te hacía tan linda. Le pregunté a un barquillo de chocolate si me habías dejado algún recado; no respondió. En el café-bar me introduje en los estantes, revisé los bolsillos de los mozos; bolsos, billeteras, cualquier cosa donde pudiera encontrar los sobrecitos de azúcar que me pedías hurtar.

Alguien alertó a los demás de mi presencia. El dueño me arrojó a la calle, los sobrecitos se esparcieron sobre la pista; todos tenían la misma imagen grabada, pero yo no recordaba su significado. A pesar de que tú siempre me lo explicabas. Olvidé el por qué de los colores, de la posición de los astros, la ubicuidad de los espíritus. Todo estaba extendido sobre la calzada, como un capricho negrísimo junto a los sobrecitos.

Te gustaba ordenarlos sobre la mesa formando constelaciones, que nombrabas en una lengua que yo desconocía. Me contabas las historias de tus ancestros, perdidas en viajes milenarios a través de los grandes mares y de las invasiones bárbaras. Me ofrecías café con gesto infantil mientras yo intentaba descifrar el orden exacto de los sobrecitos. ¿Eran ellos las estrellas que seguían tus tatarabuelos, y que ahora seguía yo?

Afirmabas que te hubiera gustado edulcorar todos los anuncios publicitarios de las calles céntricas, los postes, las plazuelas, incluso las estatuas. Yo lamentaba no poder hurtar tanta azúcar. Tú sonreías diciéndome que no importaba. Tarde entendí que la insignificancia era la verdadera fuente de tu dulzura.

Aún debes recordarlo: el azúcar regada a los pies de Diana, la muchacha cazadora.

NOTA: Disculpará el lector este es un texto sin animos de formalidad.

La extravagante canción...

La armonía para la composición...

THANATOZS

2007-10-12T16:45:00.000-07:00

Al recorrer con mis manos tibias, tu cálido torso, un impulso recorrió todo mi adormecido cuerpo.

Al recorrer tu abdomen con mis manos se encendió en mi una gran hoguera en mi pecho.

Al asirte por la cadera volvió a nacer en mi aquella sensación ya olvidada.

Al respirarte al oído y sentir todo tu cuerpo vibrar y exhalar ese suspiro (gemido) volvio a latir mi corazón al ritmo de esa canción ya olvidada.

Aquella canción tan pocas veces entonada
Aquella canción mil veces profanada.

THANATOZS

NOTA: Un texto del buen amigo Thanatozs, compañero de la esquina de Cirugia Oral II. Producto obviamente de un gran amor y el consumo a kilogramos de películas en DVDs. Saludos Thanatozs.

AUSENCIA

2007-09-18T12:28:00.000-07:00

A ella...

Intento abandonar el silencio. No entorpecer tus pasos con mi ausencia. Pretender que estoy, entre automóviles y semáforos, avanzando y deteniéndome; mientras tú, nebulosa, caminas a mi lado. Y, sin embargo, yo inexorablemente ausente.

Nota: Este es un pequeño texto engendrado en la esquina de la clase de cirugia oral II. Un sincero agradecimiento a Christian Chávez que me cubre cuando el docente dicta clase.

INEFABLE

2007-08-26T20:15:00.001-07:00

A ella…

Cerré los ojos esperando no verla más. Sin embargo, ubicua, aparecía como un minucioso felino detrás de mis cavilaciones. Yo había decidido mentir, presumiendo que un lustro podría transcurrir con la sutileza de una alucinación sin temporalidad. Pretendí ser nihilista; negué la curiosidad de sus ojos, absortos y castaños, observándome. Hasta intenté afirmar la falacia de su aroma luctuoso, apelando a razonamientos inconsistentes. Torpe, encontré presunciones hiératicas sobre su vientre. Pero tarde. En tanto, unas lágrimas humedecieron sus manos.

Abrí los ojos. Ella sollozaba. Quise abrazarla con la esperanza de encontrar un equilibrio, una respuesta satisfactoria dentro de la incertidumbre. Era extensa, infinita, pero insondable. Solo podía basarme en lo ostensible, palpar su fragilidad hasta llegar negligentemente a lo mitómano y, en efecto, a lo parcial. Traté de disuadirme, la contemplé indagando etiologías probables, figuras desconocidas, razones coherentes. Infructuoso, tuve que conformarme con mis vanas elucubraciones. Ya sin palabras, mi conciencia divagaba en lo mental, obnibulada. Entonces ella, entrecortadamente, dijo: Es inefable.

Evité esa palabra durante casi todo el lustro, pues no aceptaba la limitación del lenguaje. Hice como si no la hubiera escuchado nunca. Ella lo sabía. Sin embargo, la repitió más fuerte. Yo callé. El silencio. Lo inefable. Inexorable, tuve que decírselo: Te amo.

Nota: Una sincera disculpa... Este es un texto sin animos de formalidad.

TOSCANO

2007-08-19T13:41:00.000-07:00

Mora en el cielo
por asuntos de gravedad.
Divaga, levita. Etéreo ser
de sombra áurea.

Toscano onicomorfo
de tristes exageraciones.

Celestial y mundano
pintor de nevos
dibujante urbano
enamorado.

Toscano díscolo,
giro de lápices,
Vallejo descabellado.

Toscano delgado
y acechado.

Triste figura
no trazada,
contradictoria.

Sobre la plaza
Es Toscano, solo
Toscano.

Y Volando.

Nota: Esto es producto de las nocivas conversaciones con Walter Toscano. Ser etéreo y no iconográfico... ya que es casi invisible.

INSTRUCCIONES PARA ELEGIR UNA MUJER

2007-08-15T18:08:00.000-07:00

Cuando un hombre llega a cierta edad es inevitable tendrá que elegir a un espécimen del sexo opuesto; para compartir su casa, tener hijos y perpetuar la existencia de sus genes. El hombre intentará buscar una mujer que cocine como su madre, que después del trabajo lo reciba con masajes en la espalda, que no berrea por el desorden de su ropa sucia y aunque fuese, un poco, se parezca a la modelo de la última revista mensual. Lastima, mi querido lector masculino, que dichas mujeres están extintas o son nonagenarias encantadoras en sillas de ruedas. Las últimas décadas y los movimientos feminista han terminado por enclaustrar este tipo ideal de compañera a las pesadilla más aborrecible de la mujer contemporánea. Es triste, pero la metodología deberá ser distinta para que usted haga su elección o mejor dicho para que no sea "la presa" de una Artemisa diestra.

No se fije de las apariencias, procure buscar en la aleatoriedad de la rutina diaria pues la teoría del cazador hace mucho tiempo caducó ante la inteligencia femenina. Elija a alguien compatible con quien pueda hablar, así las interminables noches de verano en la cama nupcial serán más llevaderas, si se enamora elimine la opción pues la pasión y en última instancia el amor son pésimos nadadores en medio del océano del matrimonio. Recuerde que las mujeres no son la solución pues siempre han sido la causa del problema, haga memoria y encontrará nombres femeninos en la historia como: Eva, Helena de Troya o María Antonieta. Aunque estos casos anteriores son extremos, debe tener en cuenta que las mujeres son un mal necesario; son ese chispazo que te levanta por las mañanas, que te atormenta y enloquece, la inspiración del poeta desprovisto, el abrigo de los niños, el terreno fértil de la vida y las poseedoras de la similitud excluyente.

P.D. Redactado en julio del año 2005. Cuando aún me consideraba misántropo; lastimosamente perdí esa condición. Y este texto al parecer es el resago de la lectura inconciente de algun libro tonto de autoyuda.

PARTIDA ONÍRICA

2007-08-06T21:26:00.001-07:00

Cansado, con los ojos en apertura semiabierta, ofrezco un gambito para que el sueño caiga en la celada de mi próximo lance. Apoyo mi cuerpo agotado en la columna abierta y ataco el punto débil de la vigilia. Sólida cadena de peones aún apoyada por la caballería del insomnio y los obispos dogmáticos de la fatiga. La táctica me permite la colocación estratégica, central, de mi corcel negro: inescrutable e ineludible sobre el tablero. Los castillos, pesadísimos, empiezan a moverse lentamente acompañando a su dama mientras yo, modesto y socialista, prefiero avanzar con los peones hacía el escondite del onírico rey que me niega el descanso. Topamos contra la muralla. El corcel, aconsejado por los ancianos sacerdotes, y por razones éticas, nos insta a respetar la vida del monarca enemigo. Hemos demolido el enroque. El sueño, avergonzado, pretende infructuosamente huir por la cloaca de la octava fila. Decidimos no atacarlo por la espalda. El sueño ha huido; sin embargo, su castillo en escombros, y yo sobre él dormido.

VERTIGO

2007-07-31T02:42:00.000-07:00

A ella
Y al amor, que es una exageración

Determinarás comprar un cuaderno escolar, despreocuparte de los delincuentes, seguir a unos niños que marchan al son de trompetas y tambores, con paso endeble, mientras esa tonada de marcha escolar sabe a melancolía innecesaria detrás de la faringe. Apoyarás tu espalda encorvada contra un árbol, observarás hacia arriba, mientras el viento nocturno acaricia las hojas de los árboles como las manos de un hombre a la piel de una mujer. Jamás lo hiciste: hacerte a esta manía de asirla entre tus manos y excusar tu tristeza sobre ella; no importa la grandilocuencia o cuan larga y sola es la avenida. Exigua es la razón de caminar amándola.

Es extraño que apeles a los sentimientos, por lo general te agrada entusiasmarte con la inducción, observar el mundo con reglas tangibles, contar parcamente las palomas que picotean los granos de maíz arrojados por los ancianos. Los faroles de papel celofán y carrizo se esconden incontables: esta noche es extraña para ti, tendrás que admitirlo. El cabello de esa niña que te recuerda a ella, a esos enamorados cómplices de palabras torpes e inconexas. Sientes una conspiración en el ambiente, y es sólo el aroma de un teorema indeterminado que no acabas aún de construir.

Sólo bastan las lágrimas para que este capricho finalice. Hazlo, llora; el cuaderno escolar adhiere sus mejillas celulósicas a tus manos, los niños se retiran protegidos por sus madres, se apagan los faroles. Alguien habla de fútbol y política, una muchacha de ojos grandes ha pasado y te ha mirado extrañamente. Expresar lastima, pero seguir aún allí intentando algo de supuesta vanagloria. Armas imágenes torpes en tu cabeza, tal es la encrucijada cuando repruebas tus lágrimas porque indiscutiblemente no tienes por quién llorar.

El árbol próximo no te proporcionará la ternura que buscas para detenerte por más tiempo. Recuerdas gestos, abrazos, pero dejarás que los pasos negligentes guíen tu intemporalidad por las calles. No arrojas una innecesaria envoltura de galleta; la acaricias dentro del bolsillo con una locura tierna, pues estás cayendo en el paroxismo. ¿Por qué ese restaurante luctuoso o la tienda comercial de enfrente te recuerdan las playas de tu infancia? Es tan triste todo esto. En la siguiente esquina una anciana te ofrecerá caramelos a pesar de tu rostro anodino. La melancolía tiende a espantarse con tu sombra. Tú mismo lo reconoces, tus lágrimas arriban al absurdo del desamor y a la ataraxia producida por el sopor y el hambre.

Hoy has apelado a tu disfagia e insomnio, es ésta indolencia espantosa que pretende confundirte con los mendigos; ésta desesperación paupérrima acompañante de tu desdicha hasta la siguiente avenida. Piensas, si existe un objeto, necesariamente hay algo que es la negación de este -la negación absoluta hegeliana-. Comparas: Si hay algo que quieres en consecuencia hay algo que no quieras; como alguien que te quiere y hay otro alguien que no.

La llegaste a amar en es instante, mientras te explicaba cosas absurdas como: la belleza del bostezo de un perro o de porque las gatos maúllan cuando hay luna llena. Cogiste su mano, ella señaló un cuadro donde se veía la torre Eiffel; le prometiste que viajarían a Europa. Te dijo: “Loco, si apenas tienes para invitarme un café”. Ella arrojó su cabello hacia atrás; no tenías certeza sobre su aroma. Estabas enamorado.

La avenida es larga. El semáforo se encuentre en rojo. Cruzaste. Un conductor te ha gritado: “Mierda de borracho, fíjate”. Hace un instante tu alma se ha despedido comentándote una aporía al oído; no obstante tu cuerpo llegará al paradero de microbuses.

¿Es una dualidad o no? Son dos cosas contrapuestas que tienen la misma esencia. Es el cambio cuantitativo que genera un cambio cualitativo. ¿Cuánta la querías? Si la quiero. Entonces también es dialéctica. Es la contradicción que logrará que empujes la puerta de tu cuarto, a pesar de tu estado casi neurovegetativo, que apagues la luz y las lágrimas expresen en número de cuatro o seis la cualidad de tu tristeza.

- Hey, siempre estás tan serio – dijo ella – pareces molesto.

Ella sonríe. Tú también lo harás; tal vez producto de la causalidad de vislumbrar sus dientes o de los sonidos sofrológicos originados de los autos y los centros comerciales. La campanada horaria de la catedral afirmará tu cita prolongada y el hedonismo que te ocasiona verla frágil caminando a tu lado.

La acompañarás a comprar una falda, extrañado porque sólo la has visto con blue jeans, te cogerá la mano convenciéndote con una sonrisa pueril, de entrar a la primera tienda. Pronto te sentirás a través de un caleidoscopio, confundido entre la óptica estética y el murmullo de diálogos sobre la beldad superlativa. Es esta vesania que te dará licencia para abusar de hipérboles y mantenerte callado. Sin embargo, ella se acerca, te da un beso en la mejilla, te pregunta como luce. Le mentirás diciéndole que prefieres verla con pantalones.

Entonces la habitación espera un abrazo totalitario, un verso perfecto adormecido en tu cabeza; mientras la tristeza apoya su peso gravitacional en la retórica más deletérea: la imagen de su rostro -la necesidad de recordarla-. En el silencio, la imprecación del cuaderno escolar será vana; intentará convencerte de escribir, de dejar algo. ¿Pero, para qué? Si lo ingénito es inadmisible, solo válido en la nada. Sin embargo sus ojos eran tan reales.

Tu vida ha sido indiscutiblemente una desmesurada conjunción o mejor dicho una disyunción de hechos melancólicos. Antes de conocerla querer era sencillo, una cuestión tan común como comprar el periódico, sorber el café o llamar a la amante ocasional a su teléfono móvil. La soledad se acompañaba con literatura, filosofía o la compra de revistas culturales. Ahora es asequible la figura anafórica de sus labios. En consecuencia infructuoso es el intento de darte ánimo, el cuaderno escolar resbalará debajo de la cama. Ya estás muerto y jamás la besastes.

ENSAYO SOBRE LA COMIDA

2007-07-29T01:07:00.000-07:00

Una mesa, unos cuantos platos, necesariamente sillas; entre días laborales: arroz, menestras y legumbres; los fines de semana tal vez algo especial : pasta, lasagna o comida criolla. Comer es la rutina de todos los días unos los disfrutan más que otros , pero siempre cumple su cometido: sobrevivir. De beber depende si hay limones, naranjas u otras frutas; se exprimen y se calma la sed, si hay sencillo una gaseosa, si está picado alguien un par de cervezas, si vives en un lugar confortable, tienes auto, dinero y una pareja encantadora la mejor opción vino y si quieres sentar a alguien en su silla borracho no hay como el whisky. Comer y beber son las constantes enérgeticas placenteras y en cierto caso acosadoras, en un entorno que te lo niega. La vida no puede transcurrir sin ellas; todos los días las verás; te sentarása en la mesa de tu comedor; en un restaurante, parado en una carreta ambulante, en un callejón, en tu habitación y los tomarás como una dorga, el estupefaciente de la vida corporal de la que dependerás y no podrás refutar durante toda tu existencia.

Si eres una adolescente y vives preocupada alguna vez comerás de rabia, atragantarás tu cavidad oral de eso que alguna vez considerastes asqueroso. Tragarás para no llorar inmediatamente, pero las lagrimas no tardan son puntuales, unos cuantos minutos después en la soledad sobrecogida; tal vez en un rincón grites de cólera e impotencia. Te lamentes de todo, recuerdes a quienes no estan, repudies a los que aún viven y maldigas a quienes te lastimaron. Pero es así, y la olla, el plato, la cuchara, el tenedor o lo que fuese estarán allí a tu lado inmutables, sucios y vacíos.

Hay ciertos días en los que juegas con el tenedor, el plato y la comida en una danza extravagante, la boca permanecerá cerrada, tus sentidos concentrados en el ululante movimiento, que asqueroso se vuelve en estos instantes las menestras, las papas o el arroz, repudias como una magna abominación se te vuelve increíble cuantas veces has podido deglutir esa bazofía para poder subsistir, incluirás un poco de nostalgía a tus razocinios: Recuerdas viejas canciones para calmarte. Si han pasado varios minutos alguien o generalmente tu madre te dirá: " Come" y tu tragarás porque a pesar de todo el mundo sigue girando.

El suicidio no será admisible porque la muerte, al fin, es la prolongación de la vida de la vida en los recuerdos de quienes te conocieron; recordandote jugando, cantando, llorando, amando e inexorablemente comiendo.

NOTA: Fragmentos de un texto escolar.

AZUL Y VERDE

2007-07-27T00:43:00.000-07:00

A ella...

Con ella cada suspiro es libertad,
devenir de ebriedad y demonios,
mágica sobre vesania. Acuosa.

Azul sobre azul
hasta verde

Indolente de tiempo,

canta canciones. Miedo,

anónima y extendida

baja lágrimas

acerca de una niña muerta

Versos que declama con mala voz,

pero libre,libre

Yo hago señas, lo intento,

ella cierra los ojos y me ve

Extrañamos juntos, pero desconocidos
efímero asunto nominal,

Con ella todo es un eco, un regreso,

Azul sobre azul

hasta verde

FRIO Y MISERIA

2007-06-26T21:46:00.000-07:00

A ella, a la metáfora de cariátide y a la lírica que nunca le escribí...

Agradecimiento al desvelo de Graciela.

Junio es frío. Y suelo escabullirme entre las calles intestinales del centro de la ciudad para buscar una buena cavilación entre nombres de conquistadores hispanos. Camino entre paredes cretenses bajo la experiencia lúdica del minotauro; hasta denotar la circuferencia repetitiva; que centrifugamente me acelera hasta la percepción de la noche azul; a través de la luz pálida de los postes coloniales sobre la plaza de armas.

Improvisado encontraré el silogismo luctuoso en el lamento del mendigo; que me invita a quitarle su humanidad entre el balbuceo de unas palabras y la dadiva de unas cuantas monedas; hasta la conclusión de la culpa. No acostumbro pararme en medio de la calle cuando el semáforo está en verde pero es inevitable hace frío y estoy solo.

¿Aun deseo vivir o es la intolerancia de mis células nerviosas hacia la muerte?. Salto hacia la acera felinicamente; me refugio entre la gente.En la radio se anuncia que el frío podría llegar hasta los diez grados centigrados y que en la zonas sur del país hasta los menos quince. En junio me enamoré y lloré por primera vez. Depositadome en el automovil colectivo; la miseria come anticuchos atrapado por el humo y la caída total de la noche; sólo queda la reminiscencia y el intento de sobrevivir que es cojo y sucio; que come visceras y que a veces huele bien; pero que hagiográfica concluye en un lamento.

OLVIDO

2007-06-24T21:52:00.000-07:00

El olvido carece de tus labios
No toma el café como tú
Ni persigue cachorros en un parque
El olvido rié pero no recuerda tus lágrimas.

El olvido me acompaña hacia la calle
No gusta de mirar escaparates
No de pedir helados
El olvido camina urbanamente anodino.

Voluble, estrecha, niña de ojos rasgados
Negros, largos, pálidas manos
El olvido no te escribe ni te canta
El olvido se extiende y tu inefable te recuestas
Sobre sus brazos.

En su consideración:
El lector disculpará esta muestra lírica inferior. A veces solo
deseamos expresarnos. Gracias.

DIVAGACIÓN

2007-06-24T17:46:00.000-07:00

¿Se es meláncolico o se induce a qué la gente caminé acéfalica?. En la próxima avenida hay una manifestación, personas que gritan y agitan banderolas, gente que no comprende que en días festivos es de mal gusto estropear el transito en el centro de la ciudad. El nombre de la institución pasa a un plano anecdótico o si los hijos de los manifestantes no pudieron ir a la escuela o desayunar esa mañana . Las personas de regreso a sus casas; después del trabajo, dirán que se retrasaron porque la policía arrojó bombas lacrímogenas. Los niños pedirán, sin mayor sobresalto, el nuevo juguete para navidad mostrando la libreta de notas y las esposas se emocionarán sobre la cena de medianoche; si su pavo relleno será mejor que el del año pasado.

Tal vez se pueda caminar con bastante dificultad; el gas lacrimógeno molesta los ojos. Es la misma monserga o es que la repitividad es la nueva moda… mi blue jeans American Lee o mi disco compacto de Shakira. Recuerdo a la última chica que invité al cine. La deje escoger la película; una comedia norteamericana. Ella se divirtió bastante; descubrí algo de belleza entre sus dientes evidentemente blanqueados con una de las últimas técnicas dentales con ozono. Era dulce y bastante amable; trate de buscar algo de individualidad en sus acciones y sólo encontré un código semejante al de las series que pasan por la televisión cerrada. No obstante cuantas veces había soñado con salir con alguna de aquellas actrices. Supose q debí sentirme afortunado; mientras ella hablaba del tipo de ropa y gente que conocíamos en común. Le invité a comer. Ella acepto una ensalada de frutas y una agua mineral charlo acerca de su universidad de lo aburrido que era y de algunas cosas que relacioné con un discurso ético que supuse haber oído en alguno de los dramas televisivos que veían mis primas ávidamente. La acompañé hasta su casa y decidí no intentar besarla a pesar de las hormona. Decepcionado cavilé que las circunstancias del enamoramiento también pueden llegar a ser cosas semejantes a un comercial de televisión o al trailer de una película romántica de presupuesto corto.

El noticiero transmitirá información e imágenes de la manifestación que hubo en el centro de la ciudad en vísperas de las fiestas de fin de año, sin embargo la rapidez y lo común de estas circunstancias no obtendrán el mismo impacto en el jefe de familia que dirá a su mujer que cambie de canal al programa deportivo o de entretenimiento. Creo que asumiré que el próximo día será mejor; que no será la misma manifestación del día anterior; al menos para mi no será la misma chica porque inexorablemente todo fluye.

INCOHERENCIA

2007-06-03T02:29:00.000-07:00

¿Alguna vez has intentado dormir escribiendo? Abrir una extraña comunicación entre sopor e ideas. Es un estado semisólido de realidad; el invento o la excusa para cerrar los ojos y encontrar pinceladas de imaginación debajo de la bombilla de luz o espejismos de la realidad entre las pestañas. Duermes e intentas aliviar el cuerpo agotado; libre de sonidos estridentes de vecinos molestos o del gato que maúlla sobre tu techo. Vas respirando lentamente profundo y sincronizado. Prontamente tus sonidos se convertirán en acordes, en estrafalarios ronquidos o en la viabilidad del silencio. No obstante una cama sería adecuada; sin embargo hoy me tomaré la licencia de un sofá y el lapicero.

Disculpará el lector la clara incoherencia pero estas líneas las escribo totalmente dormido. Un sofá contiene mi cuerpo y mi mano prefiere danzar con el bolígrafo sobre el papel; que estar quieto junto al silencio insondable de la calle. Es bastante bueno este estado; la imposibilidad se anula, se puede crear ambivalentemente lo más hermoso como lo más repulsivo. Aprovechar está libertad, estas sensaciones aisladas, unidas, pensadas o tan solo soñadas; recordando los rostros de las mujeres que he querido, los viejos días de playa durante la infancia o las veces en que sólo el silencio puede expresar la totalidad de la oscuridad.

Son ideas y se mueven; hasta acá llega el dinamismo. Aquí puedo ser un gran deportista; haber ganado la última olimpiada, salir en los periódicos, pasear con una hermosa mujer, besar a mi abuela muerta y que nunca conocí…No requiere de rostros… es una vaguedad; imágenes dentro de mi que escapan a la validez de la formalidad.

Aquí no hay política y si la hubiese claramente es utópica. La demagogia sería absurda porque a pesar de la presencia de tantas presuntas personas el único que esta soy yo… o no?. ¿Lo estoy olvidando o lo estoy soñando?. Es Lenin, Marx, Churchill o Mariategui no lo sé… siento que estoy alrededor de mucha gente gritando: Libertad. Amenazando
calles y edificios enormes… esta incoherencia… porque recuerdo haber estado antes en un sofa. Balas policiacas, sirenas y gritos de la gente, cae la gente ¿hay en estos instantes gente? Cierra un plano y estoy en una película de los años setenta me encuentro en un bar donde tocan jazz meláncolico, mientras comienza a llover; el camarero me trae la cuenta. ¿Me siento feliz o estoy soñando?

Me deja un instante – nulidad- observó el auto escarabajo de mi tío… subo no reconozco a nadie son desconocidos y me llevan a la playa. Las olas ululan y el horizonte me empequeñece de repente parezco despertar solo detrás de un acantilado hallo un basural. Aquí el mundo parece acabar se va cerrando junto a sus desperdicios como si se plegase monoplánicamente como una hoja de papel sucio multicromática. Yo soy la hormiga en medio del papel insignificante… ¿Estoy soñando? La hoja se cierra no hay respuesta. Desgraciadamente no la habrá… es verano son las seis de la mañana, el sol ya salió y ya he dormido lo suficiente o al menos eso dice el despertador del celular.

CRONICA DE UNA CIUDAD ENAJENADA

2007-06-02T23:30:00.000-07:00

Los semáforos no marcan ningún color. Supondremos que son las seis o siete de la tarde de un día laboral intermedio, dícese de un miércoles o jueves, las personas salen del habitual horario de oficina, el centro de la ciudad inicia un movimiento excéntrico de automóviles de color amarillo, que simulan el trayecto de insectos chillones que tenderán a perderse entre los últimos postes de electricidad que ofrece el concreto o el arenal urbano marginal. No obstante nos encontramos ante la subversión cromática los semáforos parecen enceguecidos, o es que hartos han decidido taparse los ojos para ver que tanto pueden jugar los seres humanos.

Muchas personas tratan de cruzar las calles evitando ser atropelladas; se escuchan gritos de molestia conductores que vociferan entre ellos que avancen, mientras la indecisión en los cruces de los jirones ha provocado ciertos roces entre los automóviles. Algunas personas las más sensatas aun guardan la madura cortesía; ceden el paso o dicen por favor al pedir algo y expresarlo hacia otra persona; no obstante al poco tiempo son pasadas por alto y se pierden en lo más hondo del embotellamiento vehicular. La situación se convierte en una confusión de idiomas y sin embargo es el mismo cristiano español que con la desesperación asume ciertos dialectos algo indescifrables. Los policías intentarán en vano reemplazar las funciones de los semáforos, estos como invidentes muestran la ceguera de la trilogía de sus ojos, con cierto grado de conformidad. No tardará la gente en golpearse y en aparecer los primeros delincuentes robando bolsos, partes de automóviles, billeteras o realizando cualquier tipo de pillaje; en consecuencia las tiendas empezarán un plan de cierre masivo a pesar de que durante estas horas el intercambio comercial se supone casi siempre mayor. Algunos niños llorarán buscando a sus padres pero el intento no es suficiente para mantener el orden; los padres no saben si el semáforo se encuentra en rojo o verde. El amarillo o ambar propondría la duda, la incertidumbre o al menos el escepticismo necesario para poder seguir juzgando y tomar decisiones y no asumir la actitud escolastica del caos irracional. Sin embargo los semáforos no dan ni señales de pestañar o la posibilidad de ello.

Apenas quince minutos han pasado de los hechos y algunos de los más respetados vecinos de la ciudad pedirán una solución directa al alcalde. Este que es un viejito bonachón de supuesto buen carácter, llama a sus asesores que le informarán que los técnicos e ingenieros encargados de los semáforos no encuentran ninguna explicación a tan extraño fenómeno. Las conexiones de alimentación eléctrica se encuentran conformes, la estructura física del aparato intacta, solo un maleficio o una brujería explicaría la inoperatividad de estos reguladores artificiales del transito mecánico humano.

El alcalde asumirá la postura del castigo divino o de la magia retorcida y se comunicará inmediatamente con el arzobispo de la ciudad. Que sin mucha ceremonia partirá con su habitual parquedad acompañado de sus demás sacerdotes a excorsisar a cuanto semáforo heresiarca y ciego encuentren por la ciudad. Sin embargo los semáforos parecen carecer de algun respeto teológico o de que no les causa mucha gracia escuchar oraciones en un latín muy en desuso, ver las imágenes de las cruces cristianas o sentir la humedad del agua bendita. Impasibles cerraran los ojos en un inexorable sueño.

La gente parece resignarse y asumir un éxodo errático. Abandonan sus autos algunos ya con evidentes signos de golpes graves; las personas caminan buscando orientación e irónicamente siguen observando los semáforos. Han pasado tres horas y el stress general es insoportable. El gobierno ha tomado cartas en el asunto y ha asumido una solución agresiva traer en aviones y helicópteros del servicio militar nuevos semáforos para reemplazar o los invidentes. Los reemplazantes son rápidamente puestos en sus emplazamientos pero también asumen la posición monocromática del silencio visual.

Al día siguiente científicos reconocidos de todas las partes del globo han llegado a la ciudad; han examinado los semáforos ciegos; luego de exhaustivas pruebas concluyeron que es un virus desconocido o es el simple aburrimiento de los semáforos. Tratamiento déjesele reposar de tanta carga humana por una semana. Por favor use bicicleta o camine para poder movilizarse.

Cuento de Desamor

2007-03-07T04:57:00.000-08:00

A ella... y a las mariposas de concreto

Despreocupado, volteó hacia la siguiente avenida con la certeza de que la encontraría. Cargaba un peluche, esos osos comunes con algún detalle como un lazo de color rosa; la tarjeta con su nombre, y un cuarteto mal elaborado que se le había ocurrido la noche anterior.

Había ahorrado hasta el último centavo de su trabajo como repartidor de recibos teléfonicos, tuvo que caminar por calles curvas buscando números inexistentes, conversar con ancianos dementes para que le diesen razón sobre urbanizaciones que jamás había escuchado en su vida. En varios momentos se sintió perdido entre los parques de residenciales desconocidas o a mitad de la carretera panamericana; sin embargo se preguntaba: ¿a donde podría llevarla? ¿que le podría invitar? y que si le sonreía con eso bastaba. Al instante se sintió en una trampa.

La conoció en el instituto; en la misma sección de estudios y desde el primer momento la atracción apareció como un efecto irremediable de hormonas. Buscaba algun tipo de comparación con alguna actriz o cantante pero la individualidad de esa muchacha desembocaba en el más brutal enamoramiento.

Escuchó atentamente la asistencia hasta descubrir el nombre de la chica perturbadora. El "presente" después de un nombre tan común pero que vislumbraba en la criatura más fascinante que habia visto en su vida. Lo cual restaba interés al libro texto o a la explicación del Teorema de Thales que se perdía en la paralelidad de sus cabellos y el corte de dos segmentos de recta representados por sus accesorios comprados en tiendas ambulatorias.

En efecto, le esperaba. Dio unos pasos con la sensación de que su corazón podría salirse en el acto fisiológico del vómito. Apenas comprendía los valores estéticos o que la capital de Suecia era Estocolmo; cuando le dijo "Eres bella". Ella trato de disimular un leve sonrojamiento de sus mejillas y fingir sorpresa cuando le entrego el obsequio con el poema dentro de un sobre blanco de carta. Él la llevo al boulevar y luego al mismo parque donde su madre muerta le mostraba los dibujos de mariposas que realizó cuando era jóven. En consecuencia, ella se sintió incomoda; aún más cuando él le declaro su amor. Lo rechazó luego de la impresión, con esos labios pintados con cosméticos baratos, puso excusas de las más comunes en estas circunstancias. Él recordó el dolor de los cayos en sus pies que le habian salido por el trabajo.No deseo derramar lágrimas. Insistió que "Era bella de todas formas". La trampa se habia cerrado pero las mariposas aun seguían volando entre las flores del parque.

2007-02-12T15:16:00.000-08:00

Viajar rumbo a Chiclayo con un cuento de Cortazar; observando una película en el autobus. La tarde despide con cansancio el día, mientras cae el sol circularmente perfecto sobre el horizonte. Era equilibrado, cómodo y hasta sincronizado... un taxi conocido de un par de viajes anteriores y las estrechas calles de chiclayo que recuerdan a pasajes cretenses que se entrecruzan extraordinariamente lúdicos bajo el ojo desconocedor del novicio viajante. Es cosa de alargar un poco el tiempo sobre el inmenso y casi monstruoso centro comercial; evadir la espacialidad total de calles arenosas y el abuso del mototaxi para contemplar el intercambio comercial gigantesco a la proporcionalidad del chiclayo caluroso que ofrece extremo trabajo de las glándulas sudorípadas y la curiosidad de su acequía que intenta ser el río que lleva la inspiración de sus musas.
Los mendigos descansan del calor debajo de los pies de las cariatides; en la torpe pero no por eso menos bella imitación de la acropolis griega. Los mototaxis completan esta adquisición de influjo selvático. Saliendo por el arenal y el sol de mediodia hacia Pimentel que alza los brazos dendrificos de su muelle para la adquisición de una pintura impresionista de su ocaso.
Chiclayo prehispanico arena y carretera industrial hacia Lambayaque donde el señor reposa... las metaforas pueden ser abusadas ya que la belleza del lugar afirma el sentimiento de pertenecía; chupando un par de marcianos de lúcuma y tomando fotografías. Hermosas mujeres combinaciones de arcilla precolombina, totems selváticos, y la voluptuosidad que puedo encontrar en un escote generoso o de la dulzura de algunas sonrisas.

CEFALEA

2007-01-20T21:42:00.000-08:00

Administrarme aspirina por el irremediable miedo de la vulnerabilidad de la creación. A veces las palabras parecen acusar la ineptitud, se niegan a apoyar y construir un párrafo; muestran la deficiencia de recursos para expresar su insondabilidad. Por eso es tan memorable el término de un escrito o la posterior publicación; en efecto se hace necesario el signo doloroso, como el totem de una religión carente de dogmatismo y plagado de heresiarcas, y a la que has vendido tu alma a cambio de cualquier forma de vida coherente. ¿Por qué escribir? Para no sentir tan vacío la existencia... se puede ser tan pesimista; en verdad que sí, ya que hay algo que es necesario... La literatura nace de la miseria... traigan los cuestionamientos... pero es una verdad empirica que he tratado de desterrar y he encontrado casi universalidad en su afirmación.

He allí de nuevo la cefalea. Abrazando la poca estabilidad que resta luego de un par de horas de trabajo infructuoso, no lo podría denominar como una muestra de debilidad, mas bien intento ser positivo y verla como una consecuencia fisiológica a la fatiga sin motivación. No consumo pastillas porque temo depender de ellas, así que el sueño determinará la solución paliativa que colabarará con ciertas imagenes dispersas a la causa.

Te consumes... es cierto... te quedas solo... es verdad... pero la cefalea aún te da esperanza porque aún estas sintiendo...

SOLEDAD

2007-01-17T01:33:00.000-08:00

Hace poco comprendí que la soledad debe ser útil; y no el simple aburrimiento de encontrarse sin compañía, a veces se encuentra consuelo con algunos pasatiempos como la natación, la lectura o coleccionar ciertas cosas, no obstante porque no elegir de pasatiempo a la soledad. La soledad tiene características de acto amatorio es imprescindible la intimidad y el grado de conocimiento, saberla recorrer y guiar por el extasis del placer hacia la compenetración total. Es exquisita y bastante flexible, temporalmente asequible en cualquier situación y no tendrás que llevarla a comer, al cine, comprarle peluches o chocolates si la deseas comparar con una mujer.

Puedes sacarle provecho intelectualmente, reflexiones y grandes ideas de libertad debieron ser engendradas entre sus cabellos o sobre su cadera depediendo de la imaginación genealógica de que cada uno posea. O encontrar exquisitez en su voz mientras canta la misma pero desconcertante canción, supongase aquí q hablo del silencio, pero también es válido acompañarla con alguna buena balada, vals o nocturno de Chopin, no obstante dependiendo del gusto del pasador de tiempo, a la soledad le sienta bien cualquier tipo de música.

¿Qué bebe la soledad? Yo personalmente bebo gaseosa, cuando me acompaña supongo que debe beber tiempo y tibio porque la observo cogerlo en una tranquila taza de porcelana de recuerdos. Pero esta como podrán darse cuenta es tal vez una patológico muestra de anamantismo misantropo. En efecto pero es innegable que de ella parte la originalidad y la creación. Si hay un Dios indiscutiblemente al principio estuvo solo.

ELFEN LIED

2007-01-15T13:26:00.000-08:00

Uno de los mejores animes que he tenido la oportunidad de ver. Supongo que entre el aburrimiento del segundo año de universidad; un compañero del Colegio me proporcionó un DVD que tenía más el aspecto de una cinta hentai. Hasta esos momentos solo habia visto los anime que en mi niñez la televisión abierta emitía (dícise a esto Dragon Ball, Saint Seiya, Capitan Tsubasa). Un primer capítulo desconcertante donde el abuso de la sangre, el desnudo, la canción en latín asume una propuesta enigmatica y atrayente ya sea por el morbo o lo irracional que parecen las muertes, guardias despedazados por algo sobrenatural pero que evidentemente emana de la mujer desnuda que parece haber escapado de un laboratorio del gobierno.
Una serie anime que trabajará el aspecto de la doble personalidad llegando a hacer conmovedor al personaje. Una mentira que se arrastra desde una niñez olvidada por el sufrimiento de la muerte. Una distribución de los hechos que hacen impredecible; un final que te dejará con la sensación de continuidad. En trece capítulos bien concatenados que seguramente no te dejarán que te despegues de tu silla mientras observas una de las series más polémicas y donde la tortura psicologica es el factor prepondernte.

Monologo del Misantropo

2007-01-15T11:53:00.000-08:00

Las imágenes, el tiempo, luego la devastación un grito, un maldito sueño. Despertar, abrir un ojo, luego el otro, entre los objetos de la mesa de noche los pensamientos de ayer y si es posible los de anteayer. Otra vez levantarse remembrar los recuerdos del suelo, ver los dos pies, los mismo, el ruido matutino común: El mar contra las rocas, la brisa marina sobre el jardín, el baño tan conocido, el espejo ovalado tan antiguo. La vida y el tiempo, el execrable tiempo, y todo lo demás, todo lo demás que demuestra que el pasa, que se envejece, que las uñas crecen, que el cabello, y la barba se tornan blancos, que la vida y el tiempo se esfuman y que solo los pocos segundos son constantes, esos pequeños espasmos de genialidad en el transtornado pensamiento, solo eso impreso en un papel, hacia una eternidad aparante que desaparecerá con mi existencia.Tengo 33 años, se diría la madurez, la plenitud de la fuerza pronto a la debacle y no tan lejos a los años de lo imberbe, triste pateador de latas que encuentra en la soledad y la prolongación de los callejones el entretenimiento de los viricuetos de la geografía espiritual que llegan no todas las veces, pero que cuando llegan son como la inestabilidad de las palabras en la existencia material. Cuando cruzo un parque siempre miro a todas las bancas hay recuerdos en cada una, me digo, hablar de esto es claro al aburrimiento, también me respondo, pedazos de cualquier materia están alli, y yo sigo caminando, he volteado mas de quince calles pero las calles siguen arriba en la cabeza, como la fotografía de algo nostálgico, ¿de qué? ¿Inexplicablemente me reflejan a mi? No…, pero por que la dudad y entonces yo casi siempre regreso; llego hasta la que me parece mas familiar hasta la mas sola y me paro en frente, estático la penetro con la mirada hasta que mis pensamientos se vuelven vapor, solo estoy contento cuando mi razón llega a ese estado metafórico de extinción, solo eso y nada más entonces quedo así, pues esperando; la idea salvavidas el pedazo de algo que me obligue a moverme pero no llega; no es como el entretenimiento subvertido que es más bondadoso , la luz de la que les hablo, es el analgésico ficticio que te libera por breves instantes.

SALUDO

2007-01-15T05:18:00.000-08:00

Casi siempre la realidad muestra una aparente inmutabilidad. Pero esto carece de validez. Todo fluye hace mucho lo dijo Heraclito...
Un saludo para la primera entrada de este blog personal donde trataré de mostrar mi expresión... compartiendo ciertas opiniones, gustos y si lo desean también disgustos. Espero recibir apreciaciones de lo que intentaré colgar con algo de coherencia. Entre mis gustos la literatura, la música clásica, el anime, hace mucho que he dejado el ajedrez. Así que supongo que por allí se llevará este blog.
Espero poder intercambiar opiniones y generar algo de cultura.